miércoles, 28 de noviembre de 2012





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Sidney Bechet fue uno de los más grandes solistas de jazz. Un maestro del saxo soprano y, según los entendidos, el mejor clarinetista de la historia del jazz. Nació en Nueva Orleans en 1897 y falleció en Paris, justo el día en que cumplia 62 años. 

De esta canción conservo muy gratos recuerdos. La he oído infinidad de veces y en infinitas versiones, y no me cansa, todo lo contrario, me produce una sensación de tranquilidad que difícilmente consigo con otras cosas. Ahora, con los años, además despierta en mí la añoranza de un tiempo ya desvanecido. y si llueve, si está sonando La petite fleur y llueve, aun se agudiza mi nostalgia porque fue bajo la lluvia que ocurrió aquello. Una canción siempre es, a fin de cuentas, un escenario que nunca se desmonta; permanece armado en la memoria, oscuro, desierto, con varias capas de polvo, espera, no tiene prisa, sabe muy bien que tarde o temprano volverán las luces y cobrarán vida las sombras. Quien olvida una canción olvida una parte de sí mismo.

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martes, 13 de noviembre de 2012

Hay poemas que son como las aguas de un río tranquilo fluyendo resuelto y feliz. Son poemas en donde todo parece serena aceptación de la realidad vital que impone el paso del tiempo. Al leerlos notamos un suave calor extendiéndose por nuestros tejidos; es la ternura lo que nos empapa poco a poco; es la cercanía del autor, su aliento, la sinceridad de un alma que no sabe limitarse a la estética de las palabras, va a por más, va a por nosotros y nos conquista con su verso pequeño y certero. 

Hay poemas así de benéficos y éste es el caso de MARÍA SOCORRO LUIS, mi poeta-amiga, que con su palabra sencilla y hermosa me deja su paz cada vez que la visito.



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    Preferencias

Me gustan las tormentas,
los relojes de arena,
el aroma y el sabor del café.

El corazón azul de la mañana.
La elegancia de un árbol solitario
en un paisaje yermo.
Las furiosas rompientes de la mar.

La música del agua en los cristales.
Tu retrato ovalado
sobre la chimenea del salón

La pipa de la paz en el consejo
de algún jefe piel roja.
En los ratos perdidos,
interpretar el vuelo de los pájaros...

Y el final de la tarde,
el oro del ocaso junto a ti.


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viernes, 9 de noviembre de 2012





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....et un poème de Marianne Cohn

Je Trahirai Demain

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Je trahirai demain, pas aujourd'hui.
Aujourd'hui, arrachez-moi les ongles,
Je ne trahirai pas !
Vous ne savez pas le bout de mon courage.
Moi, je sais.
Vous êtes cinq mains dures avec des bagues.
Vous avez aux pieds des chaussures avec des clous.
Je trahirai demain. Pas aujourd'hui,
Demain.
Il me faut la nuit pour me résoudre.
Il ne me faut pas moins d'une nuit
Pour renier, pour abjurer, pour trahir.
Pour renier mes amis,
Pour abjurer le pain et le vin,
Pour trahir la vie,
Pour mourir.
Je trahirai demain. Pas aujourd'hui.
La lime est sous le carreau,
La lime n'est pas pour le bourreau,
La lime n'est pas pour le barreau,
La lime est pour mon poignet.
Aujourd'hui, je n'ai rien à dire.
Je trahirai demain


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domingo, 4 de noviembre de 2012

Léo Ferré canta a Verlaine cantando a Lucien Létinois



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Âme, te souvient-il, au fond du paradis,
De la gare d’Auteuil et des trains de jadis
T’amenant chaque jour, venus de La Chapelle ?
Jadis déjà ! Combien pourtant je me rappelle
[ Mes stations au bas du rapide escalier
Dans l’attente de toi, sans pouvoir oublier
Ta grâce en descendant les marches, mince et leste
Comme un ange le long de l’échelle céleste,
Ton sourire amical ensemble et filial,
Ton serrement de main cordial et loyal,
Ni tes yeux d’innocent, doux mais vifs, clairs et sombres,
Qui m’allaient droit au cœur et pénétraient mes ombres. ]
Après les premiers mots de bonjour et d’accueil,
Mon vieux bras dans le tien, nous quittions cet Auteuil
Et, sous les arbres pleins d’une gente musique,
Notre entretien était souvent métaphysique.
O tes forts arguments, ta foi du charbonnier !
Non sans quelque tendance, ô si franche ! à nier,
Mais si vite quittée au premier pas du doute !
Et puis nous rentrions, plus que lents, par la route
Un peu des écoliers, chez moi, chez nous plutôt,
Y déjeuner de rien, fumailler vite et tôt,
Et dépêcher longtemps une vague besogne.
Mon pauvre enfant, ta voix dans le Bois de Boulogne !


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Merci, mon Aviateur de vol incertain et surprenant...

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