jueves, 29 de septiembre de 2011

Volver a ellos es como regresar de todos los regresos

Son los poetas griegos. Todos me valen. Los de antes y los de ahora. En su trama se esconden los sonidos de siempre, la misma historia humana. Yo volviendo de todos los regresos soy el relato del tiempo que florece en su incesante muerte. Ellos fueron y serán nuestro destino mil veces repetido, mil veces muerto y resucitado, mil veces incontables veces.




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Hoy me reúno con NIKIFOROS VRETAKOS, un poeta nacido en 1911 y muerto en 1991, cuyas palabras suenan como la prosa, lo son, de hecho, y narran un devenir sencillo, casi un haiku para los sentidos. Es lo que cuenta, ¿no?, los sentidos, ese pathos que nos mueve y nos explica. Pero también son tristes palabras, tristes de una tristeza sutil, a penas esbozada, que viene de muy lejos y se proyecta lejos.




        MIS VERSOS SE PARECEN
Mis versos se parecen al dorado contacto del sol sobre la nieve
se parecen a la bondadosa mirada de los caballos
se parecen al peso del alba sobre las margaritas
se parecen al peso de la esperanza sobre el corazón
se parecen a la apacible lluvia sobre las abnegadas ovejas


        REGRESO
Conteniendo el desgarramiento de mi corazón
hallé la casa paterna que miraba
entre el follaje, como en otro tiempo, el poniente
conteniendo el desgarramiento de mi corazón...
Mi madre corre a encender la chimenea,
y cuando veo desde la puerta su dulce resplandor,
conteniendo el desgarramiento de mi corazón
no entro. Afuera me siento y lloro...


        TRANSMUTACIÓN
Me vuelvo poesía, huyo del mundo,
me reparto

voy hacia afligidos hermanos.
A quedarme en casas
donde no entra el sol.


        NUEVO CREPÚSCULO DETRÁS DEL TAIGETO
Si lloro,
es por mí.
Sol que declinas
como una gran
rosa traslúcida.
(igual que si se abriera
como un capullo
la misma cumbre)
no encuentro otra manera,
en este instante,
de expresar la luz.


        REPARTO
Lo más probable
es que nadie me pregunte
qué hice con mi alma. Pero yo
necesito dar una respuesta antes de cerrar mi
monólogo en verso.
Pues bien,
corté mi alma con una afilada tijera en pequeñas
hojas, pequeños papeles, relámpagos pequeños,
y la reparto entre los transeúntes.




lunes, 26 de septiembre de 2011

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     Casa

Tal vez ésta es la casa en que viví
cuando yo no existí ni había tierra,
cuando todo era luna o piedra o sombra,
cuando la luz inmóvil no nacía.
Tal vez entonces esta piedra era
mi casa, mis ventanas o mis ojos.
Me recuerda esta rosa de granito
algo que me habitaba o que habité,
cueva o cabeza cósmica de sueños,
copa o castillo o nave o nacimiento.
Toco el tenaz esfuerzo de la roca,
su baluarte golpeado en la salmuera,
y sé que aquí quedaron grietas mías
arrugadas sustancias que subieron
desde profundidades hasta mi alma,
y piedra fui, piedra seré, por eso
toco esta piedra y para mí no ha muerto:
es lo que fui, lo que seré, reposo
de un combate tan largo como el tiempo.

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De Las piedras de Chile
pablo neruda





sábado, 24 de septiembre de 2011

Panorama desde mi escritorio


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A estas horas ya comienza a alejarse la tormenta que sobre las siete, con gran aparato, ha estallado por el Maresme. Nos deja un cielo de un gris ambiguo, insustancial, sin las más leve fisura. Es como una tersa, acerada almohada de agua; a lo mejor duda el cielo de que haya pasado el peligro del desplome sobre estos lares de ese Upper Atmosphere Research Satellite (UARS) y quiere darnos alguna protección. Estamos tan desvalidos... Tan anochecidos... El desamparo que golpea nuestra vida diaria aumenta, se hace más y más moratón en nuestra carne. Sólo nos faltaba que, ante el derrumbamiento de cuanto nos rodea, una chatarra espacial viniera a despeinarnos. Hoy es mi santa, bueno, mi virgen, Nuestra Señora de la Merced, y la verdad no me gustaría que ningún trocito del ingenio yanqui se desguazara sobre mis rizos. Pues no. De esos regalitos, ni uno. Puesta a pedir, elegiría algo más práctico, que no menos dramático, es decir, algún que otro repunte de la Bolsa, por ejemplo.
....(Tengo que salir al balcón...Momentito... Ahora vuelvo...)
....Sí, el mar sigue ahí. Revuelto, doliente, oscuro. Como la economía mundial. Me pregunto por enésima vez adónde ha ido a parar el dinerito de las terrenas almas. Porque una cosa es clara y la sabemos por Anaxágoras: "Nada nace ni perece, pero las cosas ya existentes se combinan, luego se separan de nuevo". Lo que traducido por Lavoisier nos quedaría mucho más accesible: "Nada se pierde, nada se crea, todo se transforma". Por lo tanto, rechazamos el no-ser, y si rechazamos la nada es justo que queramos seguir el rastro de nuestra pastuca. En algunos privilegiados bolsillos se estarán reciclando nuestras fallidas inversiones y/o depósitos. Los de los pobres, naturalmente. Pobres, sí, aunque se empeñen en estratificarnos en clases media, media-baja y baja. La realidad es que nunca hemos dejado de ser 'los de abajo', en tanto en cuanto los de siempre han seguido manipulándonos, engañándonos, explotándonos. No creo que los Botines, las Koplowitzas, los consejos de administración de los grandes bancos, los dueños de las 'Zaras', los políticos enriquecidos, los ex presidentes pasados y futuros, etc. etc., pierdan ni un solo euro en esta y venideras crisis. Al contrario. Es de esperar que sus fortunas engorden.  Ya se les nota la panza. Nosotros, en cambio, nos quedaremos hasta sin la jabonera de plástico del cuarto de baño. Las clases obreras -dejémonos de usar terminologías mentirosas- son lo único machacado en estos casos.
....Considerando panorámicamente este apocalípsis en ciernes,  es desolador comprobar a qué niveles de inmoralidad hemos descendido. A los países mindundis y los no tanto los engañan otros países que, a su vez, son engañados por ese ente misterioso del que únicamente sabemos que es un ente y misterioso. Al menos, esta es leyenda que se está instalando en la tierna alma del pueblo. Y para terminar de liarla, dentro de los países se engañan doméstica y ferozmente. Aquí, en España, las Autonomías son las culpables de casi todo. Y el Sr. Rodríguez Zapatero de todo el casi todo. ¿O es que nadie recuerda la magna fechoría de quitarles el techo de gasto? Ayer estuve oyendo al Sr. Barreda, ex presidente de Castilla-La Mancha. Yo creía que, después de Rubalcaba, perdón: del Señor Rubalcaba, los baremos que miden el caradurismo no podían subir. Pues sí. Suben. Y de qué manera. Aeropuertos sin aviones, AVES para media docenita de viajeros, casi dos milllones de euros en facturas no pagadas... Y va y nos dice el tío que un transatlántico necesita mucha mar para maniobrar, y que en ésas estaba cuando, plafff, llegan los alevosos del PP. Pero tendremos que seguir con Andalucía. Con Cataluña. Con Valencia. Con Madrid. Y con el ayuntamiento de mi pueblo, lo veo venir. Jauja. Esto ha sido Jauja. Si en los 60 decíamos 'menudo invento el turismo', desde la transición (¿transición? ...¿de qué a qué?), se dice mucho 'menudo chollo la democracia'. Con Zapatero las cosas, todas las cosas, se nos han descacharrado para muchas décadas, y las consecuencias de este caos (segunda acepción) son inimaginables todavía.
....Puede que la tormenta del Maresme se vaya largando, puede que el UARS se conforme con despachurrar alguna platija que otra por el Atlántico, pero la crisis nativa y la foránea no amainan.  El rayo que no cesa acabará partiéndonos en dos. Al tiempo.
....Za
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jueves, 22 de septiembre de 2011

Troy Davis ejecutado


"A los que se preparan a quitarme la vida, que Dios les bendiga."

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No hubo milagro. Tras veintidós años de espera, este hombre ha sido ejecutado por el asesinato de un policía.
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Los hechos:
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"En la noche del 19 de agosto de 1989, Mark Allen McPhail, un joven policía blanco de 27 años, muere al recibir dos balazos, en el parking de un Burger King de Savannah, una ciudad del Estado de Georgia, en el sudeste de los Estados Unidos. El agente, que no estaba de servicio, había corrido a socorrer a un SDF víctima de una agresión. Su intervención provocó la huida de los tres agresores. Uno de ellos, perseguido por el policía, disparó y lo mató. Nueve testigos señalaron entonces a Troy Davis, un negro americano de 19 años. T. Davis reconoció haber estado en el lugar de los hechos en el momento en que se produjo la muerte del policía, pero negó ser el autor. Ninguna prueba  material pudo establecer su culpabilidad, en tanto que el arma del crimen jamás fue encontrada. Sin embargo, en 1991, Troy Davis fue condenado a la pena de muerte."  LE MONDE.fr
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Y a continuación todo empieza a tambalearse. Se suceden los recursos, en la medida en que van apareciendo indicios que pudieran probar su inocencia:
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1) Los testigos: Bajo juramento, 7 de ellos se retractan tras el primer proceso; algunos llegan a afirmar que habían sufrido presiones de la policía y que no se atrevieron a contradecir la versión oficial; y otros, que se habían precipitado al asegurar que Davis era el que disparó. Estos virajes fueron reunidos en 2007 por la defensa y presentados ante el jurado federal, que los rechazó por llegar muy tarde.
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2) Los miembros del jurado: También se volvieron atrás en su decisión. En declaraciones públicas, aseguraron que, de haber tenido conocimiento de los elementos recientemente descubiertos, no le hubieran condenado.
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3) Nuevos y numerosos testigos: Han venido designando a un sospechoso. Se trata de Sylvester Coles, presente en el lugar de los hechos, y el primer acusador de Davis. Según los testigos, este Coles es el mismo que agredió al SDF y que después disparó sobre el policía. El mismo Coles reconoció haber tenido un altercado con el SDF.
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4) Balística: El estudio balístico que sirvió de prueba para acusar a Troy Davis en el primer proceso de 1991 ha sido cuestionado por un informe reciente.


5) Horas antes de la ejecución: El abogado defensor de Davis presentó un requerimiento alegando nuevas pruebas. ¿Cuáles eran? Pues nada menos que "un falso testimonio" del forense que hizo la autopsia del cuerpo del policía asesinado.
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Finalmente, ayer, miércoles 21 de septiembre de 2011, tras 20 años de denegación de justicia, y con una demora de 4 horas durante la cual se esperó en vano que la Corte Suprema de los Estados Unidos suspendiera la ejecución, a las 23: 08 h, a Davis le fue aplicada una inyección letal.
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Fin de la historia.
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Parece una de esas películas norteamericanas en blanco y negro que veíamos en los años, también en blanco y negro, de la posguerra. Por lo visto, el blanco y el negro se resisten a desparecer de ciertos estados USA.


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martes, 20 de septiembre de 2011

Un fragmento de "Los muertos"

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    Una gruesa oca marrón reposaba en un extremo de la mesa, y en el otro, sobre un lecho de papel arrugado y ramas de perejil, descansaba un enorme jamón despellejado y cubierto de migas fritas, con un papel limpio escarolado alrededor de la canilla, junto al que se extendía un abanico de carne especiada. Entre esos dos extremos rivales corrían líneas paralelas de entremeses: dos pequeñas catedrales de gelatina, roja y amarilla, un plato llano repleto de bloques de manjar blanco y compota roja, un gran plato verde en forma de hoja con un asa en forma de tallo, que contenía racimos de pasas color púrpura, un plato similar con un montón rectangular de higos de Esmirna, un plato de natillas espolvoreado de nueces rayadas, un pequeño cuenco de bombones y caramelos envueltos en papel de oro y plata, y un vaso de vidrio en el que se sostenían unos cuantos tallos de apio. En el centro de la mesa, como centinelas del frutero que sustentaba una pirámide de naranjas y manzanas americanas, se situaban dos rechonchos escanciadores antiguos de cristal tallado, el uno con oporto y el otro con jerez oscuro. Sobre el piano cerrado aguardaba un enorme plato amarillo lleno de budín, tras el que se desplegaban tres escuadras de botellas de cerveza -stout y ale- y de agua mineral, según el color de sus uniformes, las dos primeras con sus etiquetas rojas y marrones, y la tercera y más pequeña con sus bandas verdes transversales.
    Gabriel tomó resueltamente asiento a la cabecera de la mesa y, tras echar un vistazo al filo del cuchillo, hundió firmemente el trinchante en la oca Se sentía perfectamente a sus anchas, pues era un trinchador experto y nada le gustaba más que verse a la cabecera de una mesa bien dispuesta.
    —Señorita Furlong, ¿qué quiere usted que le sirva? —preguntó—. ¿Un ala o una loncha de pechuga?
     —Sólo una pequeña loncha de pechuga.
    —¿Y para usted, señorita Higgins?
    —Oh, cualquier cosa, señor Conroy.
    Mientras Gabriel intercambiaba con la señorita Daly platos de oca y de jamón y de carne especiada, Lily iba de invitado en invitado con un plato de patatas calientes envueltas en servilletas blancas. Era una idea de Mary Jane, que también había sugerido una salsa de manzana como acompañamiento de la oca, a lo que la tía Kate había dicho que una oca simplemente asada sin salsa de manzana resultaba suficiente para ella, y que esperaba no verse nunca comiendo algo peor. Mary Jane sirvió a sus alumnos, cerciorándose de que recibían las mejores tajadas, y la tía Kate y la tía Julia abrieron y trajeron del piano botellas de cerveza para los caballeros y de agua mineral para las damas. Hubo un barullo de risas y sonidos, los sonidos de órdenes y contraórdenes, de cuchillos y tenedores, de tapones de corcho y tapones de vidrio. Gabriel comenzó a cortar segundas raciones tan pronto como acabó con las primeras, sin servirse a sí mismo. La protesta general fue tan estentorea que no tuvo otro remedio que detenerse un momento para beber un largo trago de cerveza, pues el trabajo de trinchar le tenía sofocado. Mary Jane se sentó tranquilamente a cenar, pero la tía Kate y la tía Julia siguieron moviéndose torpemente alrededor de la mesa, pisándose una a otra, tropezando una con otra y dándose una a otra órdenes incumplidas. El señor Browne les rogó que se sentaran y tomaran la cena, y también lo hizo Gabriel, pero ellas dijeron que tenían tiempo suficiente para ello, hasta que al fin Freddy Malins se levantó y capturando a la tía Kate, la depositó en su silla entre la risa general.
Cuando todo el mundo estuvo perfectamente servido, Gabriel sonrió y dijo:
    —Y ahora, si alguien quiere un poco más de lo que la gente vulgar llama alimento, que lo diga.
    Un coro de voces se alzó para instarle a que diera cuenta de su propia cena, y Lily se adelantó para llevarle tres patatas que había reservado para él.
    —Damas y caballeros —dijo Gabriel amablemente, según tomaba otro trago preparatorio—, les ruego que tengan a bien olvidarse de mi existencia durante unos minutos.
    Se sentó a cenar y no intervino en la charla que se adueñó de la mesa en cuanto Lily se llevó los platos. El tema de conversación era la compañía de ópera que a la sazón actuaba en el Theatre Royal. El señor Bartell D’Arcy, el tenor, un joven de piel oscura con un pequeño mostacho, habló muy bien de la primera contralto de la compañía, aunque la señorita Furlong opinaba que su presencia en escena era más bien vulgar. Freddy Malins dijo que había un caudillo negro que cantaba en la segunda parte de la pantomima del Gaiety con una de las mejores voces de tenores que él había oído.
    —¿Le ha oído usted? —preguntó a través de la mesa al señor Bartell D’Arcy.
    —No —dijo el señor Bartell D’Arcy cautelosamente.
    —Es que me gustaría conocer su opinión —explicó Freddy Malins—. Creo que tiene una gran voz.
    —Teddy siempre da con las cosas realmente buenas —dijo el señor Browne a toda la mesa.
    —¿Y por qué no ha de tener una voz? —preguntó mordazmente Freddy Malins—. ¿Acaso porque es negro?
    Nadie respondió a aquello y Mary Jane hizo que la conversación regresara a la ópera de verdad.




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Fuente: Joyce, James. Dublineses. Edición de Fernando Galván. Traducción de Eduardo Chamorro. Madrid: Ediciones Cátedra, 1993.






sábado, 17 de septiembre de 2011

"De rosis nascentibus"


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Errabam rigis per quadrua compita in hortis
Maturo cupiens me vegetare die.
(Vv.5-6)1


Vidi Paestano gaudere rosaria cultu
Exoriente novo roscida Lucifero.
(Vv.11-12)2

Momentum intererat, quo se nascentia florum
Germina comparibus dividerent spatiis.
Haec viret angusto foliorum tecta galero,
Hanc tenui folio purpura rubra notat.
Haec aperit primi fastigia celsa obelisci
Mucronem absolvens purpurei capitis.
Vertice collectos illa exsinuabat amictus,
Iam meditans foliis se numerare suis:
Nec mora: ridentis calathi patefecit honorem
Prodens inclusi semina densa croci."
(Vv.23-32)3

Haec, modo quae toto rutilaverat igne comarum,
Pallida conlapsis deseritur foliis.
(Vv.33-34)4

Mirabar celerem fugitiva aetate rapinam
Et, dum nascuntur consenuisse rosas,
Ecce et defluxit rutili coma púnica floris,
Dum loquor, et tellus tecta rubore micat.
Tot species tantosque ortus variosque novatus
Una dies aperit, conficit una dies"
(Vv.35-40)5

Conquerimur, Natura, brevis quod gratia florum est:
Ostentata oculis ilico dona rapis.
Quam longa una dies, aetas tam longa rosarum,
Quas pubescentes iuncta senecta premit.
Quam modo nascentem rutilus conspexit Eous
Hanc rediens sero vespere vidit anum
Sed bene quod, paucis licet interitura diebus
Succedens aevum prorogat ipsa suum"
(Vv.41.-48)
Collige, virgo, rosas dum flos novus et nova pubes,
Et memor esto aevum sic properare tuum."
(Vv.49-50)7


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Traducción:

EL NACIMIENTO DE LAS ROSAS (fragmentos)

Erraba yo por las entreveradas sendas de los regados huertos, 
por querer inhalarme de tan precioso día. (1)

Vi gozar del esmero de Pesto las rosaledas,
de rocío cubiertas a la reciente salida de Lucífero. (2)

Era el instante en que las yemas de las flores
e abrieran casi a un tiempo.
Lozanea ésta, tocada con ceñida corola;
los delicados pétalos de aquélla matiza la roja púrpura;
ésta despunta su primer capullo y hace visible la rosácea frente;
otra iba desplegando su manto recogido desde la cabeza
esforzándose en ser admirada por sus hojas.
Sin demora manifestó la espléndida sonrisa de su cáliz,
dejando al descubierto los apretados granos de azafrán oculto. (3)

Ésta que poco ha brillaba incandescente con todo el fuego de su cabellera
desamparada por sus hojas caídas, pálida queda. (4)

Me admiraba la presura del rapto por la vida tan fugaz
y el que envejecen las rosas mientras nacen.
Y he aquí que, mientras hablo, ha caído la roja cabellera
de una flor rutilante y la tierra brilla de su rubor cubierta.
Tantas bellezas, tantos nacimientos y múltiples mudanzas
los muestra el mismo día y el mismo día los agosta. (5)

Natura, nos quejamos porque es breve la gracia de las flores:
los dones que brindas a los ojos arrebatas al punto.
Cuanto dura un día, tanto dura la vida de las rosas;
a ellas, en plena adolescencia, la vejez, tan unida, las oprime.
A la que contempló nacer hace un instante el dorado Lucífero
a esta misma vio anciana al volver por la tarde.
Por suerte, aunque haya de morir en pocos días
prolonga al sucederse ella misma a su vida. (6)

Disfruta, muchacha, de las rosas, mientras nueva es la flor y la pubertad nueva,
y ten presente que vuela tu edad con similar presura. (7)

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AUSONIO







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Fuente:

RONSARD EN EL ARCO TENSADO ENTRE AUSONIO Y GUILLÉN

Autor:
Jerónimo Martínez Cuadrado
Universidad de Murcia




jueves, 15 de septiembre de 2011

Zapatero dixit:


"El mejor destino es el de supervisor de nubes acostado en una hamaca."

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¿Alguien esperaba otra reflexión de este cerebro portentoso? ¿Alguien pudo pensar que, tras el disparate que ha venido ejerciendo impunemente, este aciago personaje iba a despedirse, no ya con palabras menos reveladoras, sino en silencio, simplemente en silencio? Pero el silencio no está en el adn de los imbéciles. Un imbécil necesita, perentoriamente, llenar el aire de ruidos. El ruido es lo que distrae del vacío. Lástima que un imbécil haga ruidos tan, repito, reveladores. No puede evitarlo. La imbecilidad es el resultado de muchas carencias. Y el imbécil carece, en primer término, de prudencia.
....Se va. Nos deja hundidos en la miseria. Nos deja peligrosamente expuestos a un desastre mucho peor, que no mencionaré porque no hace falta y porque tampoco quiero que me fusilen antes de tiempo. Pero está ahí. De momento, ya se le  ven algunos pelos de la barba. Yo me entiendo.
....Se va. Se nos va a vivir la dolce vita que se ha preparado en León. Será el león en León. A nosotros nos deja el invierno. Desabrigados. La tiritona instalada para varias generaciones. Él, en cambio, vivirá una regalada primavera, con millonaria pensión, chalet con piscina, oficina con secretaria y coche con chófer, y viajes y saraos. Y todo, absolutamente todo, pagado por nuestros mártires bolsillos.
....Se va el rey de la mentira y la estupidez. El de la Alianza de Civilizaciones. Un Platón de plástico. La nada. A fuerza de ser tan patológicamente huero, ha alcanzado el consecuente grado de malo. Pero malo, malo, malo. Tan malo que apenas hace dos días nos escupió su última socarrona maldad: que España daba muestras de recuperación. Y se quedó tan ancho.
....Espero que los que le votaron dos veces, dos, dos, no le olviden nunca. Nosotros tampoco, es verdad, pero será de otra manera menos flagelante para la conciencia. Es el único consuelo que nos queda.

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martes, 13 de septiembre de 2011

De "El libro del desasosiego" (nuestro breviario ahora)


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¿Dónde está Dios, aunque no exista? Quiero rezar y llorar, arrepentirme de crímenes que no he cometido, disfrutar de ser perdonado por una caricia no propiamente maternal. Un regazo para llorar, pero un regazo enorme, sin forma, espacioso como una noche de verano, y sin embargo cercano, caliente, femenino, al lado de cualquier fuego… Poder llorar allí cosas impensables, faltas que no sé cuáles son, ternuras de cosas inexistentes, y grandes dudas crispadas de no sé qué futuro…Una infancia nueva, un alma vieja otra vez, y una cama pequeña donde acabe por dormirme, entre cuentos que arrullan, mal oídos, con una atención que se pone tibia, de rayos que penetraban en jóvenes cabellos rubios como el trigo… Y todo esto muy grande, muy eterno, definitivo para siempre, de la estatura única de Dios, allá en el fondo triste y somnoliento de la realidad última de las cosas… Un regazo o una cuna o un brazo caliente alrededor de mi cuello… Una voz que canta bajo y parece querer hacerme llorar… El ruido de la lumbre en el hogar… Un calor en el invierno… Un extravío suave de mi conciencia… Y después, sin ruido, un sueño tranquilo en un espacio enorme, como la luna rodando entre estrellas… Cuando coloco en un rincón, con un cuidado lleno de cariño –con ganas de darles besos- mis juguetes, las palabras, las imágenes, las frases –¡me quedo tan pequeño y tan inofensivo, tan solo en un cuarto tan grande y tan triste, tan profundamente triste…! Después de todo, ¿quién soy yo cuando no juego? Un pobre huérfano abandonado en las calles de las sensaciones, tiritando de frío en las esquinas de la Realidad, teniendo que dormir en los escalones de la Tristeza y que comer el pan regalado de la Fantasía. De un padre sé el nombre; me han dicho que se llama Dios, pero el nombre no me da idea de nada. A veces, de noche, cuando me siento solo, le llamo y lloro, y me hago una idea de él a la que poder amar… Pero después pienso que no le conozco, que quizás no sea así, que quizás no sea nunca ese padre de mi alma… ¿Cuándo se terminará todo esto, estas calles por las que arrastro mi miseria, y estos escalones donde encojo mi frío y siento las manos de la noche entre mis harapos? Si un día viniese Dios a buscarme y me llevase a su casa y me diese calor y afecto… Pero el viento se arrastra por la calle y las hojas caen en la acera… Alzo los ojos y veo las estrellas que no tienen ningún sentido… Y de todo esto apenas quedo yo, un pobre niño abandonado… Tengo mucho frío. Estoy tan cansado en mi abandono. Ve a buscar, oh Viento, a mi Madre. Llévame por la Noche a la casa que no he conocido… Vuelve a darme, oh Silencio, mi alma y mi cuna y la canción con que dormía.

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fernando pessoa

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lunes, 12 de septiembre de 2011

Mignonne, allons voir si la rose...

Qui ce matin avoit declose
Sa robe de pourpre au Soleil,
A point perdu ceste vesprée
Les plis de sa robe pourprée,
Et son teint au vostre pareil.
Las! voyez comme en peu d'espace,
Mignonne, elle a dessus la place
Las! Las! ses beautez laissé cheoir!
O vrayment marastre Nature,
Puis qu'une telle fleur ne dure
Que du matin jusques au soir!
Donc, si vous me croyez, mignonne,
Tandis que vostre âge fleuronne
En sa plus verte nouveauté,
Cueillez, cueillez vostre jeunesse:
Comme à ceste fleur la vieillesse
Fera ternir vostre beauté.



pierre ronsard


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ODA A CASANDRA. Graciosa, vamos a ver si la rosa / que esta mañana había abierto su vestido de púrpura al Sol, / no ha perdido esta tarde / los pliegues de su vestido purpúreo / y su tez a la vuestra semejante. / ¡Ay! Ved cómo ella, en tan corto espacio,  / graciosa, aquí mismo, / ¡ay! ¡ay! ¡sus bellezas ha dejado caer! / ¡Oh, en verdad, Madrastra Natura, / puesto que tal flor no dura / sino de la mañana a la tarde! / Así, si me créeis, graciosa, / en tanto que votra edad florece / en su más verde novedad, / coged, coged vuestra juventud: / pues como a esta flor la vejez / hará empañar vuestra belleza.


sábado, 10 de septiembre de 2011

¡Danzad, danzad, malditos!



¿Cuánto falta para la maratón del baile? Porque la Gran Depresión de Turno ya la tenemos encima...

Cinco milloncejos de parados. Un endeudamiento insoportable. Y la mirada del 'amo' quemando en nuestro cogote.


Tendremos que bailar, bailar interminablemente, agotadoramente, bailar hasta la extenuación mientras el público, es decir, los países europeos que todavía no han sido alcanzados tan de lleno como nosotros, se divierten morbosamente con nuestro sufrimiento.


Tendremos que bailar como malditos. Provocar la risa de los otros malditos que todavía no se han enterado de su condición. El Dios Dinero nos ha vencido una vez más. No escarmentaremos nunca. Lo hemos adorado porque nos hacía 'obispos, priores e abbades', pero no quisimos reparar en su 'sarna e su tiña'. (Cito a Juan Ruiz porque su sátira sobre el Dinero es demoledora.)


Pues bien, ahora toca sudar, llorar. Bailar, a saber hasta cuándo, la danza del fracaso.

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miércoles, 7 de septiembre de 2011

Entre Escila y Caribdis


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De la crisis griega a la cuestión nacional europea

Mathieu Bock-Côté
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El eventual desmoronamiento de Grecia no se producirá sin provocar una crisis que comprometa a las otras economías europeas debilitadas por un sobreendeudamiento, del que vemos hoy su carácter desastroso. Se teme por el porvenir de Portugal, de Irlanda, quizás incluso de Francia, de Italia y de España. De hecho, también se teme un efecto dominó de catastróficas consecuencias, con la quiebra de algunos Estados en el horizonte. Por otra parte, todos saben bien que el control  de la crisis, por el momento, es muy parcial.
[...]
De hecho, la cuestión del sobreendeudamiento plantea un problema político más fundamental:  el de la legitimidad cada vez más dificultosa de las instituciones europeas, que jamás han conseguido penetrar su extensión tecnocrática de un auténtico consentimiento popular. Dicho groseramente,  Grecia ha falseado sus cuentas públicas durante varios años para mantener a crédito un modelo social para el que no tenía los medios de pagárselo. Se ha burlado de sus compañeros de la Unión, pensando que pasaría bajo el radar del rigor financiero. Una vez quebrada, ¿por qué las otras naciones europeas deben hacerse cargo de las consecuencias de su irresponsabilidad?
[..]
Algunos ven en la crisis griega la ocasión de acelear la puesta en marcha de un federalismo económico europeo, preludio de la federalización política de la UE. Según la fórmula convenida, jamás hay que despilfarrar una buena crisis. La crisis griega sería una oportunidad para Europa en la medida en que ampliaría las fronteras de la acción pública y crearía las condiciones de una relativización de las soberanías nacionales, que trabarían la eficacia económica y política de las instituciones. Dicho de otra manera, la crisis griega permitiría dar el golpe de gracia a las soberanías nacionales.
[..]
Falsa evidencia. Pues algunos, que no se encasillan exclusivamente en la esfera populista, recuerdan inversamente que la crisis griega revela más bien un fallo fundamental en la construcción europea. ¿Empujar cada vez más lejos a la Unión europea para resolver los problemas causado por la integración europea? ¿No está ahí el defecto de todos los progresismos, o más generalmente, de una mentalidad ideológica que no ve en la resistencia de lo real más que una llamada a la radicalización de sus preceptos, tanto en su formulación como en su aplicación?
[...]
Es la cuestión de la legitimidad política lo que se plantea. O, por decirlo más exactamente, de la autoridad legítima, de la delimitación de las fronteras de la acción pública. Sencillamente, la Europa oficial tiene más el aspecto de un artefacto tecnocrático que las élites mundializadas intentan salvar cueste lo que cueste que el de una auténtica comunidad de destinos...


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lunes, 5 de septiembre de 2011

Me sumo al homenaje


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"Vivió la vida al máximo. Devoró la vida. Celebró cada minuto. Y como un cometa, dejó una estela que ilumina a las generaciones futuras". Carta abierta a Freddie Mercury. BRIAN MAY.

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sábado, 3 de septiembre de 2011

Keats para una sobremesa con estrofas de tormenta

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El viento sopla muy fuerte, del oeste, trayendo entre sus manos diminutas gotas de agua que pronto será lluvia. Me he servido otro café y me he ido a visitar, por segunda vez, a  Francisco Aranguren. Esta mañana me ha dejado algo pensativa la entrada Mi mundo sin mí y quería leerla de nuevo. En una de las fotografías que la ilustran -y esto es lo que realmente ha movido mi pensamiento-, un jovencito (le atribuyo la edad de Yeats para acordarla con el texto), con los pies metidos en el lodo de la orilla de un lago, junto al semihundido embarcadero, está mirando la isla que hay en el centro del lago. Su actitud de profunda concentración, la atmósfera irreal en que está sumido todo el paisaje, la luz mortecina que apenas alcanza para delimitar siluetas, ha despertado en mí cabeza el recuerdo de otra contemplación. La de John Keats frente al objeto bello y frío que le llevó a escribir su Oda a una urna griega. Ambas miradas, la del joven y la de Keats parecen tener un nexo de unión: el movimiento atrapado en un instante y el movimiento atrapado en esa otra forma de eternidad que es el mármol.
....A Keats lo leo a menudo ("Oh, soledad si pudiera morar contigo'), sobre todo en momentos 'detenidos'. Es el tempo ideal. Sin nadie alrededor. Sola. Libre. Inmóvil como el Dios y los astros de Aristóteles.  Es el tempo  ideal, sí, me permite mirarlo todo desde adentro, desde mi movimiento íntimo. Me permite desligarme del revuelo del mundo. Mirar el tiempo suspendido sobre un lago. La urna atrapando una historia. Sé que me he puesto muy metafísica, pero es que hace tiempo descubrí que los románticos -esa magnífica pandilla de adoradores de Rousseau- son altamente recomendables para espíritus passés à tabac como el mío. (El roussoniano "sentir antes de pensar" relaja mucho.)

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...I
Tú, ¡novia aún intacta de la tranquilidad!
¡Tú, hija adoptiva del silencio y del tardo tiempo,
historiadora selvática, que puedes expresar
un cuento adornado con mayor dulzura que nuestra rima!
¿Qué leyenda con guirnaldas de hojas ronda tu forma
de deidades o mortales, o de ambos,
en Tempe o en las cañadas de Arcadia?
¿Qué hombres o dioses son ésos? ¿Qué doncellas reacias?
¿Qué loco propósito? ¿Qué lucha por escapar?
¿Qué caramillos y panderos? ¿Qué loco éxtasis?
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...II
Las melodías conocidas dulces son, pero las desconocidas
aún son más dulces; así vosotros, suaves caramillos, tocad:
no para el oído sensible, sino, más queridos,
tocad para el espíritu cantinelas sin tono.
Hermosa juventud, debajo de los árboles no puedes dejar
tu canción, ni nunca esos árboles quedarse dormidos;
atrevido amante, nunca, nunca podrás besar,
aunque triunfante estés a un paso de la meta, pero no te lamentes,
ella no se desvanecerá, aunque tú no tengas tu deleite,
¡pues por siempre amarás y hermosa ella será!
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...III
¡Oh, alegres ramas que no podéis arrojar
vuestras hojas, ni despediros de la primavera;
y feliz músico, infatigable,
siempre tocando canciones por siempre nuevas!
¡Amor más feliz!¡Más feliz, feliz amor!
Siempre cálido y aún por gozar,
siempre anhelante y por siempre joven:
respirando muy por encima de la pasión humana,
que deja el corazón muy triste y hastiado,
frente enfebrecida y lengua agostada.
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...IV
¿Quiénes se acercan al sacrificio?
¿A qué verde altar, oh misterioso sacerdote,
llevas esa vaquilla que muge al cielo,
con sus sedosos flancos con guirnaldas adornados?
¿Qué pueblecillo junto al río o la costa marina,
o construido en la montaña, con pacífica ciudadela,
se ha quedado vacío de su gente, esta piadosa mañana?
Y, pueblecillo, tus calles para siempre
estarán en silencio y ni alma que diga
por qué estás desierto, podrá regresar nunca.
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...V
¡Oh forma ática! ¡Bella actitud! Con guirnaldas
de marmóreos hombres y doncellas muy bien tallados,
con ramas de bosques y la hierba hollada;
tú, forma callada, nos tientas al pensamiento
de igual forma que la eternidad:¡fría égloga!
Cuando la vejez desgaste esta generación,
tú seguirás en medio de otro dolor,
que no el nuestro, amiga del hombre, a quien dices:
"la belleza es la verdad, la verdad belleza"; esto es todo
lo que sabes de la tierra, y todo lo que saber necesitas.
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(Traducción de Martín Triana)



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