sábado, 30 de octubre de 2010

Miguel Hernández. Obra poética completa

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En su conferencia con motivo del homenaje que recibió en Alicante -verano de 1937- dijo el poeta: "Vivo para exaltar los valores puros del pueblo y, a su lado, estoy tan dispuesto a vivir como a morir". Y murió. En la madrugada del 28 de marzo de 1942, después de tres años de persecuciones y cárceles, murió en la prisión alicantina -en la tierra que tanto quiso- a los 32 años de edad. La primavera, recién estrenada, debió de regresar de súbito al invierno, porque algo alto y hermoso se helaba para siempre. De algún modo el paisaje se anublaría pues como él dejó escrito:

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Muere un poeta y la creación se siente
herida y moribunda en las entrañas.



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Introducción, estudios y notas:
Leopoldo de Luis y Jorge Urrutia
en
Miguel Hernández
OBRA POÉTICA COMPLETA
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jueves, 21 de octubre de 2010

Un soneto de Jorge G. Aranguren


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      LARGO REGRESO A ÍTACA


EL VIENTO SOBRE EL MAR SE AFANA Y BEBE
LA SAL DEL LABIO AQUEO, SóLO VELA
EL FéRTIL EN ASTUCIAS, SE DESHIELA
LA LUNA EN UN CRISTAL DE ANGUSTIA BREVE.

LOS MARINEROS DUERMEN, SUEÑAN, LLUEVE
DIFUSA PAZ UN DIOS, EL CENTINELA
INVOCA LOS AUGURIOS Y EN LA ESTELA
EL CAMINO HACIA GRECIA ES PURA NIEVE.

EL íTACO RECUERDA LA ENCENDIDA
TERNURA DE PENéLOPE, SUS BESOS,
TIBIEZAS DE SU PIEL DESVANECIDA.

Y LA AÑORANZA ACUDE, Y A LOS HUESOS
LE LLEGA CON SU LANZA EN ANCHA HERIDA,
MIENTRAS DORMITA EL DIOS DE LOS REGRESOS.



(De mi poemario de cabecera Largo regreso a Ítaca y otros poemas, 1972)




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viernes, 15 de octubre de 2010

"Dedicatoria"


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..............Varsovia 1945
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Vosotros, a quienes no pude salvar,
Escuchadme.
Intentad entender estas simples palabras, ya que de otras me avergonzaría.
Os juro que en ellas no hay hechicería.
Os hablo en silencio como una nube, como un árbol.
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Aquello que me fortaleció a mí, para vosotros fue mortal.
Confundisteis el adiós a una época con el advenimiento de una nueva.
Odio confabulado de belleza lírica.
Fuerza ciega de forma completa.
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He aquí un valle polaco de ríos anémicos. Y un inmenso puente
Perdiéndose en la niebla. He aquí una ciudad vencida,
Y el viento arroja alaridos de gaviotas sobre vuestra tumba
Mientras os hablo.
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¿Qué clase de poesía es aquélla que no salva
Naciones o pueblos?
Una conspiración de mentiras oficiales.
Una tonadilla de borrachos cuyas gargantas serán cortadas de inmediato.
Una conferencia para señoritas.
He deseado la buena poesía sin saberlo,
He descubierto, ya tarde, su saludable objetivo.
En ella y sólo en ella encuentro salvación.
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Se solía esparcir millo o alpiste sobre las tumbas
Para alimentar a los muertos que volvían disfrazados de pájaros.
Aquí os dejo este libro, a vosotros, que alguna vez vivisteis,
Para que nunca más volváis.


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Czeslaw Milosz
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viernes, 8 de octubre de 2010

Vargas Llosa por fin






"Hay más de 70 estudiantes de diferentes edades y nacionalidades esperando ansiosos la llegada del famoso escritor Vargas Llosa. Hay muchos estudiantes españoles, algunos mejicanos, colombianos, venezolanos, argentinos, cubanos, etc., y quizás mi madre y yo seamos las únicas peruanas en la clase. Algunos estudiantes ya lo conocen, para otros será la primera vez que verán en persona a su escritor favorito, al quizás próximo ganador del Premio Nobel de Literatura..." (Espéculo, nº 20. ENTREVISTA A MARIO VARGAS LLOSA. Por: María Elvira Luna Escudero-Alie.)






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Se veía venir y ya era hora. 1990 es una fecha demasiado lejana, es un remoto escritor, es un largo olvido si no un desprecio para la literatura hispana. Debiera también llegar la hora de Miguel Delibes y tantos otros pero, en fin, el camino parece que se reabre lenta y espero que inexorablemente. Eso no puede por menos que llenarnos de satisfacción. La justicia poética que hace unos días recayó en J. M. Millares Sall ahora toca con su rácano dedo a este monstruo de las letras, este Señor de las Letras, que tantas horas de placer y saber nos viene procurando. A ver si el Nobel se higieniza de una vez por todas y empieza a reconocer el valor de las personas y de su arte al margen de etiquetas políticas o sociales o yo qué sé qué otros peregrinos argumentos que estos señores de la Academia manejan tan desahogadamente.



jueves, 7 de octubre de 2010

Justicia poética: un póstumo galardón

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Llevo un par de días afanándome por encontrar su obra, su obra en un plano general y al mismo tiempo definitorio de su personalidad, pero sólo encuentro poemas sueltos, escasos poemas, demasiado breves y, por tanto, demasiada es la tentación de saber más.
....Me quedo con las ganas (de momento) y de El País transcribo esta muestra de su genio existencial:



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José María Millares Sall
Premio Nacional de Poesía 2010

Por: CUADERNOS (2000-2009)
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......Debajo
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de la piedra hay un reloj
y agujas que caminan y el rodar del agua bajo tierra
y encima de esa nube el tiempo
y tras del pájaro que vuela
otra piedra lanzada tras el reloj que escapa
y tras de todos esa sombra
que huye y el silencio y más allá de su luz
ese animal sin ojos
que aún
nos llama.
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lunes, 4 de octubre de 2010

Dos conceptos sobre la vida






Eteocles, hijo de Edipo, sube al trono de Tebas. Su hermano Polinices le disputa el poder y los dos hermanos se matan el uno al otro. Su tío Creón llega a ser rey de Tebas y prohibe, de acuerdo con las leyes, que se dé sepultura al cuerpo de Polinices. Pero Antígona, hermana de Polinices, se obstina, arriesgando su vida, en querer cumplir los ritos funerarios sagrados sobre el cadéver de su hermano. Creón intenta impedírselo. Le hace ver que una vida feliz vale más que un acto de heroísmo inútil. Le aconseja que vaya a reunirse con su prometido Hemón.



CREON

-Cásate en seguida, Antígona, sé feliz. La vida no es lo que tú crees. Es un agua que los jóvenes dejan correr, sin saberlo, entre sus dedos abiertos. Cierra tus manos, cierra tus manos, rápido. Retenla. Ya verás, eso será una cosita dura y simple que se mordisquea, sentados al sol. Todos te dirán lo contrario porque necesitan tu fuerza y tu impulso. No los escuches. No me escuches cuando haga mi próximo discurso ante la tumba de Eteocles. No será verdad. Nada es verdad, sólo lo que no se dice... Tú también lo aprenderás demasiado tarde, la vida es un libro que se ama, es un niño que juega a nuestros pies, una herramienta que se tiene entre las manos, un banco para descansar por la tarde delante de la casa. Me vas a despreciar aún más, pero al descubrir eso, ya lo verás, será el irrisorio consuelo de envejecer, la vida, no obstante, quizás no es más que la felicidad.

ANTÍGONA murmura, con la mirada perdida.

-La felicidad...

CREÓN siente de pronto un poco de vergüenza.

-Una pobre palabra, ¿eh?

ANTÍGONA dulcemente.

-¿Cuál será mi felicidad? ¿En qué mujer se convertirá la pequeña Antígona? ¿Qué mezquindades tendrá que hacer, ella también, día a día, para arrancar con sus dientes su pedacito de felicidad? Dime, ¿a quién deberá mentir, a quién sonreir, a quién venderse? ¿A quién deberá dejar morir apartando la mirada?

CREÓN se encoge de hombros.

-Estás loca, cállate.

ANTÍGONA

-¡No, no me callaré! Quiero saber cómo me las arreglaré, yo también, para ser feliz. Enseguida, puesto que enseguida se debe elegir. Dices que es bella la vida. Quiero saber cómo me las arreglaré para vivir.

CREÓN

-¿Amas a Hemón?

ANTÍGONA

-Sí, amo a Hemón. Amo a un Hemón duro y joven; un Hemón exigente y fiel, como yo. Pero si vuestra vida, vuestra dicha deben pasar sobre él con su usura, si Hemón ya no debe palidecer cuando yo palidezco, si ya no debe creerme muerta cuando me retraso cinco minutos, si ya no debe sentirse solo en el mundo y detestarme cuando me río sin que él sepa por qué, si debe llegar a ser cerca de mí el señor Hemón, si debe aprender a decir "sí", él también, entonces yo ya no quiero a Hemón.






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Esta tragedia se estrenó en París en 1944. Inspirada en la obra de Sófocles el autor opone en la disputa de los dos personajes, los imperativos del gobierno a una moral que no acepta compromisos. No está muy segura de los motivos que la llevan al sacrificio, pero Antígona está empeñada en rechazar una vida adaptada a las necesidades del gobierno. Su incapacidad para admitir el mundo real tiene carácter fatalista y revela el pesimismo del escritor.