ENTRE LAS HOJAS

2012-02-13T17:53:00.003+01:00

Aunque la busqué muchas veces, al final tuve que admitir que no existía cura para París. En parte fue por la guerra. El mundo ya había terminado una vez y podía volver a hacerlo en cualquier momento. La guerra había llegado y nos cambió al estallar cuando todos decían que no era posible. Nadie sabía cuántos habían muerto, pero cuando oías las cifras -nueve o catorce millones- pensabas: imposible. París estaba lleno de espectros y heridos que andaban. Muchos volvieron a Ruán o a Oak Park, Illinois, acribillados y cargando con pequeños trozos de lo que habían visto detrás de sus rótulas, llenos de uno vacío del que nunca se podrían desprender. Habían cargado con cuerpos en camillas, pasado por encima de otros cuerpos para hacerlo; habían estado ellos mismos en camillas, en trenes muy lentos llenos de moscas y de la voz indecisa de alguno que decía a la chica que tenía allá en casa que quería que le recordasen.

Ya no se volvía a casa, no en el sentido esencial, y eso también era parte de París. No podíamos dejar de beber ni de hablar ni de besar a las personas inadecuadas sin importar los estragos que eso causara. Algunos habíamos mirado las caras de los muertos y tratábamos de no recordar nada especial. Ernest era uno de ésos. Muchas veces decía que él había muerto en la guerra, sólo durante un momento; que su alma había dejado su cuerpo como un pañuelo de seda, delizándose y levitando por encima de su pecho. Había vuelto sin que la llamasen, y muchas veces me he preguntado si para él escribir era un modo de saber que, a fin de cuentas, su alma estaba allí, otra vez en su sitio. De decirse a sí mismo, si no a cualquier otro, que había visto lo que había visto y sentido aquellas cosas terribles, y aun así seguía vivo. Que había muerto pero ya no estaba muerto.

Una de las mejores cosas de París fue volver después de que nos hubiéramos ido. En 1923 nos marchamos a Toronto a pasar un año y tener a nuestro hijo, Bumby, y cuando regresamos todo era lo mismo pero en cierto modo más. Estaba mugriento y magnífico, lleno de ratas y castaños de indias florecidos y poesía. Con el bebé nuestras necesidades parecieron duplicarse y teníamos menos dinero. Pound nos ayudó a encontrar un apartamento en el segundo piso de un edificio enlucido de blanco de una calle estrecha en curva cercana a los jardines de Luxemburgo. La casa no tenía agua caliente, ni bañera, ni luz eléctrica, pero no era el peor sitio en que habíamos vivido. Ni por asomo. Al otro lado del patio una serrería chirriaba sin parar desde las siete de la mañana hasta las cinco de la tarde, y siempre había un olor a madera recién cortada, y el serrín se colaba por debajo de los marcos de las ventanas y las puertas y se nos metía en la ropa, haciéndonos toser. Dentro, estaba el constante sonido de la Corona de Ernest en el cuarto pequeño de arriba. Estaba trabajando en sus relatos -siempre había relatos y apuntes que escribir-, pero también en una nueva novela sobre la fiesta de Pamplona que había empezado por el verano...

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(Un fragmento del Prólogo)

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Hay un lugar...

2012-02-09T16:27:00.003+01:00

Hay un lugar secreto e inviolable en el alma, habitado por el silencio y la soledad, que nos aguarda desde nuestro primer día en el mundo. Es un baluarte reservado para acoger nuestro cansancio, el dolor de vivir, el desencanto de los años. Nadie salvo nosotros puede alcanzarlo, porque nos pertenece en exclusiva, aunque no todos lleguemos a reconocerlo, aunque no todos lleguemos a disfrutarlo. Es el último reducto del ser. La antesala de la nada. Cuando lo descubrí, tuve la impresión de haber penetrado en un bosque negro y tupido, adonde no llegaba ningún sonido, ningún latido animal, todo estaba quieto, mudo, todo era una penumbra replegada sobre sí misma. Tan sólo un vago rumor de hojas me acompañó al principio, pero descubrí que no era más que el eco apagado de mi respiración. Cuánta paz. Cuánto vacío. Poco a poco sentí que mi agotamiento se diluía en aquella densa atmósfera y, en un instante, todo se borró. Sencillamente, dejé de ser quien era. Fue mi refugio durante mucho tiempo. Me bastaba con cerrar los ojos con fuerza y ya estaba dentro, a salvo de tus gritos y tus insultos, inalcanzable para los golpes. Era libre, flotaba lejos de tu odio.

Cada vez que los fantasmas me acorralan, me busco, mujer adentro, para saborear el inefable bienestar que me procura el reencuentro. He sufrido tanto que me parece increíble que mi cuerpo, tan frágil, tan pequeño, haya podido soportarlo. Una vez soñé que todas las mujeres de la creación se habían venido a vivir bajo mi piel, para hacerla más gruesa, para hacerla más fuerte, para resistir la mordedura de tus palabras, la embestida feroz de tus palabras y tus manos. Pero no siempre fue así, ¿verdad?, hubo un tiempo en que tu boca era un beso perpetuo y tus manos inagotable caricia. Era un tiempo en que todavía el alcohol no enturbiaba tu mente, no ensuciaba tus ojos. Yo adoraba tus ojos, rebosantes de dulzura y serenidad. Los hubiera besado ya el mismo día en que te conocí. Los besé cuando se estaban apagando para siempre.
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Cerré tus ojos con mis labios, largamente, delicadamente. Al fin y al cabo, la piedad es otra forma de amor. Tal vez el más grande de todos los amores.
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Ahora mismo podría dibujar un beso en el aire y empujarlo hacia esa losa que guarda lo que fuiste. Pero ya ha pasado el tiempo de los besos. Descansa. Duerme tras ese nombre que ya nada me dice por sí mismo, ninguna fibra de mi ser se conmueve ante él, únicamente la piedra me inspira alguna suerte de emoción, la piedra blanca, dura, fría, la piedra que simboliza tu corazón cuando se volvió contra mí.

Te he traído rosas rojas. Al fin y al cabo, las flores son otra manera de perdonar. Tal vez la más fragante y espléndida.

Joal-Fadiouth

2012-02-02T15:03:00.005+01:00

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«Joal !
Je me rappelle ;
Je me rappelle les Signares à l'ombre verte des vérandas.
Les Signares aux yeux surréels comme un clair de lune sur la grève.
Je me rappelle les fastes du couchant.
Où Koumba N'Dofène voulait faire tailler son manteau royal ;
Je me rappelle les festins funèbres fumant du sang des troupeaux égorgés.
Du bruit des querelles, des rhapsodies des griots.
Je me rappelle les voix païennes rythmant le Tantum Ergo.
Et les processions et les palmes et les arcs de triomphe .... ».
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....De Chants d'ombre
........Léopold Sédar Senghor
....De Cantos de sombra

"¡Joal!

Recuerdo;

Recuerdo a las Signares a la sombra verde de las verandas.
Las Signares de ojos surreales como un claro de luna sobre la playa.

Recuerdos los fastos de la puesta de sol.

En los que Koumba N'Dofène quería que le cortaran su manto real;

Recuerdos los festines fúnebres, humeantes de la sangre de los rebaños degollados.

Del ruido de las peleas, de las rapsodias de los griots.

Recuerdo las voces paganas al ritmo del Tantum Ergo.

Y las procesiones y las palmas y los arcos de triunfo..."

Poeta de lengua francesa, ha publicado :
• Chants d'Ombre (1945)
• Hosties Noires (1948)
• Anthologie de la nouvelle poésie nègre et malgache (1948)
• Langage et poésie négro-africaine (1954)
• Ethiopiques (1956)
• Nocturnes (1961)
• Élégie majeures (1979)

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Joal-Fadiouth, a 35 km al sur de M'bour (capital de la Petite-Côte) y 115 de Dakar (capital de Senegal), surgió en 1996 del agrupamiento de tres pueblos sereres: Joal, Fadiouth y Ngazobil. Esta joven comunidad tiene 5.000 ha y alrededor de 35.000 habitantes. Joal se extiende por una península arenosa entre el manglar y el bosque de Ngazobil. Fadiouth es una isla también conocida como Isla de las Conchas.
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Joal-Fadiouth es actualmente la primera zona de pesca artesanal en razón del número de productos halieuticos desembarcados, nada menos que una tercera parte de la producción global del país. La agricultura (arroz, mijo, niébé [pequeñas judías], cacahuete) también tiene allí su protagonismo, a pesar de que el agua salada haya convertido en incultivable mucha tierra.
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Joal es la ciudad donde nació Léopold Sédar Senghor, poeta y padre de la independencia senegalesa. La casa familiar, restaurada en 2010, se ha transformado en el museo Diogoye Basile Senghor. Este edificio lleva el nombre del padre de Léopold Sédar Senghor, y en él se exponen objetos y herramientas típicos de la cultura serere, amén de una exposición que cuenta su recorrido político.
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A la isla de Fadiouth se accede a pie por un puente de madera de 600 m que salva el brazo de mar Mama Nguedj. La isla tiene 800 m de largo y alrededor de 10.000 habitantes de mayoría serere y cristiana. ¿Y por qué la llaman Isla de las conchas? Aquí parecen tener fundamento antiguas historias repetidas por los más viejos del pueblo, que atribuyen el nacimiento de la isla a la acumulación de los desechos de los moluscos que pescaban las mujeres del lugar. Capas y capas de conchas centenarias forman el crujiente suelo de la isla, a la cual, en tiempo soleado, es mejor ir provisto de gafas oscuras. Pero, en realidad, se trata de dos islas, ya que, junto a Fadiouth, está esa otra íntegramente consagrada a albergar los cuerpos de cristianos y musulmanes. A penas 9 m de altura la destacan del mar, unida a Joal por un segundo puente. Es una colina (también formada por conchas) convertida en cementerio marino, en donde los cuerpos de cristianos y musulmanes reposan para siempre muy cerquita los unos de los otros.
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Ambas están rodeadas de brazos de mar, mangles, y otras islas minúsculas en medio de los manglares.
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Gorée, aquella puerta del infierno

2012-01-29T19:31:00.005+01:00

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"La trata de negros fue uno de los mayores genocidios que la humanidad jamás haya conocido. Durante tres siglos y sin descanso fueron acosados, cazados y arrancados de sus suelo natal bajo la tortura y la humillación. Este transporte brutal y masivo de millones de negros permitió a prácticamente la totalidad del Nuevo Mundo construir sus realidades políticas, ecónomicas y sociales. En efecto, se cogía a los más jóvenes, los más robustos y los más fuertes; separando a madres e hijos, trastornando el equilibrio demográfico. Así se explica el largo retraso que África lleva en la vía del desarrollo." JOSEPH N'DIAYE

Lola Huete Machado -Gorée 25/08/2007

¡Aúpa Donostia!

2012-01-20T13:51:00.003+01:00

La bandera blanca y azul de San Sebastián ya ondea en el mástil de la plaza de la Constitución tras la multitudinaria izada de la Tamborrada. San Sebastián vivirá con la Tamborrada las 24 horas más festivas del año.

Diario Vasco

2012-01-15T16:08:00.003+01:00

Tenenos un domingo frío y gris. El invierno va tomando cuerpo. Es verdad que los días parecen ir ganando luz, pero de momento resulta tan desmedrada que a las cinco de la tarde sigue dando pereza salir a la calle. Me pregunto qué ha sido de aquellos mendigos alcoholizados hasta el alma que suelen recalar por la avenida Jaume Recoder. ¿Se habrán recogido en algún albergue? Pero... si ya no quedan albergues por aquí. ¿Se habrán muerto? Tampoco porque, si así fuera, el Tot Mataró hubiera publicado una reseña. Por otra parte, ahora que me fijo, las palomas también han desaparecido. Curioso lo que hace el frío por estos pagos mediterráneos. Y luego está el paisaje, entristecido, ausente, otro. Árboles en los puros huesos, bancos desiertos, terrazas abandonadas por los fumadores. Una de las cosas que más me sorprendieron cuando llegué al Maresme fue, precisamente, lo frioleros que son los catalanes de la costa.

Estos días a penas he salido porque no me tengo en pie. Mi boca está en obras desde el pasado miércoles, y aunque no es mucha la faena (cuestión de un colmillo arrancado y regeneración de la zona siniestrada), el tratamiento antibiótico a manta me está haciendo polvo. Ando medio dormida, medio apaleada, medio tonta. Medio yo, medio quién sabe qué. Hay ratitos en que, si me preguntaran mi nombre, tendría que sacar el D.N.I. La razón de estos agresivos efectos radica en que nunca tomo medicamentos, afortunadamente no los necesito todavía, así que los chutes diarios y por triplicado de la Amoxicilina 750 mg me dejan literalmente hecha polvo. La falta de costumbre me haría reaccionar igual de mal ante unas aspirinas de barquillo. Lo mismo me pasa con el alcohol: como no bebo, un miserable zurito me pone a cantar Asturias patria querida. Pero ya se acaba. Mi agujerito está casi cicatrizado y, puesto que mi higiene bucal es exhaustiva, no pienso continuar drogándome. Confiaré ciegamente en mis genes y que Ése reparta suerte. A las diez de la noche de hoy ("En el día de hoy, cautivo y desarmado... ") consideraré alcanzados mis últimos objetivos y esta fase de la guerra habrá terminado.

Me he preparado lectura para esta tarde, aunque dudo mucho que consiga abrir los ojos suficientemente durante más de media hora. Supongo que llegará la modorra (ese sopor que sitúa a los mortales tan cerca de los dioses) y me impedirá darle otro repasito en condiciones a los Siete cuentos góticos de la Blixen, alias Isak Dinesen. O.. quizás sí. Quizás estos estados brumosos de la conciencia sean los más adecuados para leer esta obra. Es posible que sus recargados personajes me tomen por uno más. Una figura en la sombra de las muchas que vagan invisibles por todas las historias. Qué bien. Me dormiré en el interior de cualquier escena, tras unos cortinones de seda, detrás de un inmenso sofá, en la cúspide de una lámpara, la simbiosis será perfecta, y ellos pasarán muy cerca como si nada, recitarán sus diálogos, harán sus maldades, y luego desaparecerán para volver en cualquier momento, a ser bondadosos y felices.
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He leído muchas veces los Siete cuentos góticos, en donde lo viejo, lo muerto, lo inaudito, todo se vuelve sueño, pero no un sueño profundo y continuado, reparador y sano. Es un sueño de superficie, poco estable y con frecuencia feroz en su fantasia, malvado por ese incesante alumbramiento de personajes que van y vienen del misterio a la luz y de la luz al abismo. Los Siete permanecen envueltos en un continuo ocaso, siempre atardece en todas las historias, siempre hay luces que se encienden tras la ventanas saliendo al encuentro de la noche. No sé, no sé..., un jaleo que sólo la prodigiosa -y febril- imaginación de Karen Blixen ha podido crear. Un jaleo que deja pequeño al que suele montarnos la penicilina. Como es el caso.

"Descansando en el sofá" - Autor desconocido

2012-01-09T15:00:00.005+01:00

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.........LLUVIA, MÚSICA, ABRIL, TÚ...
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Notas de lluvia
en pentagrama oblicuo:
Blues de abril.
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Las mariposa
tontean por el prado
Hay tantas flores...
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Tus ojos pardos..
son luz en mi crepúsculo.
No los apagues.
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Quiero ser árbol:
Para atrapar tu risa
a ramas llenas.
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Y hasta las nubes,
llevarte de mi ala.
Quiero ser pájaro.
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...............La lluvia deja
...................una hilera de besos,
............... sobre mis labios.

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Me gusta detenerme entre sus versos. Son como pinceladas azul y naranja en un lienzo pequeño y sin embargo intenso. También hay sombras. Sombras con reflejos de color, como en la pintura impresionista. Aparecen entreveradas o sirviendo de fondo a la luminosidad de palabras como jardín, niños, abril, amor, pero nunca pueden con la ternura, tampoco es ése su propósito, son tan sólo el aliento irreprimible de la larga experiencia, el obligado contrapunto del yo poético que ha vivido mucho, que se las sabe todas, y sabe, ante todo, que la luz es más brillante contra la oscuridad. Cultiva el verso libre. La palabra sin corsés adquiere así un ritmo y una sonoridad envolventes, nos sitúa inmediatamente en un universo en donde la poeta detiene o pone en marcha el tiempo a su buen albedrío, y va y viene del presente al pasado con naturalidad, con la serena, apacible naturalidad de los seres que han sufrido y gozado. No sé cómo son sus pasos por la calle de todos los días, aunque los imagino sabios, capaces de domesticar el río de Ángel González ("Si vas deprisa, el río se apresura. | Si vas despacio, el río se remansa."), no la entiendo corriendo, no la entiendo detenida, la entiendo al compás de la vida, con todo el tiempo para mirar, reflexionar, recordar. La entiendo extraordinariamente viva entre dos mares, soñando en el criollo y soñando en el cantábrico, soñando mientras va a la compra o prepara desayunos o riega sus plantas, soñando mientras quiere, soñando mientra llora.
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MARÍA SOCORRO LUIS es poeta de clara poesía y en sus sueños no hay encajes inútiles, no hay artificios lingüísticos, en sus sueños vibra la verdad de las cosas porque sólo es poeta el que siente las cosas, no el que las viste de colorines.

El más apasionado amante de la Hélade

2012-01-05T21:51:00.004+01:00

"Jamás comprendí las palabras de los hombres, crecí en los brazos de los dioses."

Me entretengo con algunos periódicos. Leo lo de siempre. Crisis, corrupción y mentiras. La cloaca no remite. Siento asco (es un milagro que mi estómago aún pueda protestar) y a la vez me aburre esta diaria zozobra. Cuando estoy a punto de abandonar la lectura, me topo con Hölderlin y entonces algo diáfano y fresco se despereza por algún lugar de mi ser. Corro a por un café. La ocasión lo merece. Hölderlin, el gran olvidado, se lo merece todo. Si no hubiera sido por Rilke o Mann, a Hölderlin no lo hubiéramos conocido, ya que permaneció prácticamente ignorado hasta principios del siglo XX. En España, la generación del 27 y muy especialmente Cernuda bebieron de su poesía, caracterizada por la mesura y la elegancia propias de las composiciones del clasicismo griego. Pero este hombre es, no nos engañemos, mucho más que una brillante fuente de inspiración. Hölderlin traspasa todos los límites al convertirse, según la generalizada opinión, en el poeta más importante de todos los tiempos.

En estos días ha sido nuevamente editado, esta vez por La Oficina, su poema quizás más grande, El Archipiélago, y parece ser que con mejor éxito que otras veces puesto que la traducción de Helena Cortés Gabaudan "tiene un añadido sumamente agradable: está construida íntegramente en hexámetros, que es el verso del original", como así asegura Félix de Azúa.

El fragmento que traigo aquí es una conocida versión de Otto Greiff. Leyéndolo, leyéndolo muy despacio, dejando que las palabras acaricien los labios, se demoren en ellos, he sentido bullir ese viejo amor, ese amor antiguo, ínsito, indestructible. El amor por aquella Grecia que, mitificada o no, más o menos verdad, yo siempre, yo también, reclamaré como madre.

ARCHIPIÉLAGO

(fragmento).

¿Tornan de nuevo las grullas a ti, las naves el rumbo
tuercen, van de tus playas en pos? ¿Serenas y ansiadas
brisas llegan al plácido mar, y al sol asomando
del abismo el delfín, luz nueva inunda su dorso?
¿Jonia brilla? ¿Tiempo es ya? Pues es primavera,
y ha tornado a nacer la vida en todos los seres,
y hay en los hombres amor, y tiempos áureos se evocan;
¡vengo en tu paz a ti, oh poderoso, a loarte!
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¡Oh venerable!, descansas aún viviendo a la sombra
de tus montes; aún tus brazos jóvenes ciñen
amorosos tu tierra, y a tus hijas, ¡oh padre!
de tus islas radiantes aún ninguna perdiste.
Creta vive, y Salamis, que frescos laureles circundan.
Y alza, en medio de rayos, y a la hora del orto la testa
resplandeciente Delos, y Tenos y Kíos
frutas purpúreas guardan: y de embriagadas colinas
mana el vino de Chipre, y de Kalauria descienden
ríos de plata que van a las véteras aguas del padre.
Todas viven, las islas que un día engendraron los héroes.
Y año tras año irradian y si una vez, del abismo
liberado, el fulgor de la noche, la interna borrasca
a una de ellas sorprende y en tu seno a los hombres sepulta,
tú, tú en cambio pervives, deidad, pues sobre la oscura
sima, por ti mucho viose nacer y mucho morir.(...)
..
(...)Entonces, ¡oh amigos de Atenas, oh gestas de Esparta,
cara primavera de los griegos! Si llega
a nuestro otoño, tornad y mirad, espíritus todos
del mundo que fue, ¡pues el fin de los años se acerca!
¡La fiesta también celebrad, oh días de antaño!
A la Hélade miran los pueblos, llorando y cantando
del día orgulloso del triunfo los suaves recuerdos.

¡Floreced entre tanto, mientras los frutos maduran,
oh jardines de Jonia! ¡Floreced en las ruinas de Atenas!
¡Ocultad a los días futuros el duelo!
¡Coronad con eterno verdor, oh laureles, los túmulos
de los muertos, allá en Maratón, donde tantos
victoriosos soldados cayeron, o allá en Keronea,
cuyos campos los últimos atenienses sin armas
huir vieron del día fatal de la afrenta, allá donde
de la cima hasta el valle truenos se escuchan, y el canto
del destino las aguas vagabundas entonan!

Mas, oh tú, de los mares señor inmortal, aunque el canto
de los griegos no más, como antaño, en tus olas te loe,
canta en mí más y más; que el espíritu impávido
de los mares, al modo de los nautas, disfrute
su solaz, y la lengua de los dioses distinga,
y el vaivén de las horas; y así, si el tiempo voraz
sobreviene a segar la miseria y los yerros
de mi vida mortal, y entre los muertos a hundirla,
que la paz en el fondo de tus abismos encuentre.

2011-12-29T20:17:00.001+01:00

......FOTO BORROSA CON MOCHILA
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Digamos que soy yo
y lo sigo siendo
que la edad es materia de la mente
y evocar el verbo que me queda.
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Digamos que la piel es aún la misma
menos elástica en las partes que interesan
que el pelo ya no se lleva así de largo
y la alopecia es una parte de mi herencia.
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Digamos que la foto que me asalta
cuando revuelvo papeles y carpetas
tiene el valor de guardarme ese recuerdo
y la malicia de señalar lo que me falta.
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Pero es mi foto.
Pero soy yo
perdido en una seca carretera
con la mochila al hombro
y ese sombrero negro
que olvidé en cualquier naufragio.
Llevo sandalias y un vaquero remendado
la misma barba -al menos algo queda-
el mismo desconcierto entusiasmado
dos tallas menos.
No recuerdo quién me sacó la foto
junto a un letrero indicador hoy ilegible
me niego a interrogar a la memoria
sobre aquella que mis dedos olvidaron.
.
Pero me intriga el embrujo borroneado
y la certeza de saber adonde iba
hace diez años o más
mochila al hombro
camino por delante:
.............................................Voy todavía.

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Un gran tipo...

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Algo de María Maizkurrena

2011-12-27T14:52:00.003+01:00

ATARAXIA
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Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo.
Jorge Luis Borges

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
No le importa a la luz que llena el ancho
teatro de los seres. No le importa
al pájaro que cruza la mañana.
No le importa a la luna que agoniza
sobre el frío claror del día nuevo.
No le importa a este campo de las sombras
ni al río que se va como un tren ciego
persiguiendo el sonido de la vida
a las crueles fosas azuladas.
No le importa tampoco a mi vecina
que canturrea y fuma en la ventana
ni a la ciudad que apaga sus farolas.
Si no te importa a ti, tal vez yo aprenda
la misma indiferencia de la luz.
De la luz sin dolor y sin memoria.

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De Tiempo

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2011-12-22T20:45:00.004+01:00

Como todos los años, una estrella vuelve a materializarse en mis días navideños. No, no es la de Gloria Fuertes, no es ésa aunque lo parezca por su coincidencia en el calendario. La mía es otra y nada celestial anuncia; por otra parte, ni falta que me hacen luceros en la tierra. La mía es una estrella de uso exclusivo, pequeñita y humilde, que brilla flojito y se apagará enseguida. Mi estrella, tan endeble y breve, a pesar de todo una vez más me hará daño porque viene a recordarme, con una muy certera mala uva, lo que ya no está, volavérunt, lo que perdí definitivamente. Aquello que un día llamé mío y ahora no es de nadie. (Ahora, como diría José Hierro, es nada, o cenizas de la nada.) Quisiera y no puedo pulverizar esa estrella nostálgica y doliente. Quisiera y no puedo soslayarla. Tampoco es un cáliz, no es para tanto, pero está diseñada para la Nochebuena... y eso siempre me ha pasado factura.

Felices fiestas y que el año 2012 no nos trate tan mal como éste que ya se nos escurre entre los dedos.

2011-12-20T16:08:00.003+01:00

-----VIDA

..........A Paula Romero

Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.

Grito «¡Todo!», y el eco dice «¡Nada!».
Grito «¡Nada!», y el eco dice «¡Todo!».
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.
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No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)
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Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.

Nueve años despues, él sigue ocupando nuestro corazón. Fue Con las piedras, con el viento que yo lo descubrí. Alguien me lo pasó a principios de los sesenta, entonces, cuando empezábamos a liberarnos realmente de la placenta del régimen. Después lo fui pescando por aquí y por allá, me agradaba su sencillez, ese gusto de llamar a las cosas por su nombre, al pan pan, a la piedra piedra, él era así, recio y claro, dolía un poco porque siempre duelen las verdades. Tuve entre mis manos su Antología, que era el arca en donde se recoge su obra, pero cometí el error de prestarla... En mis manos se hizo la nada, y en las ladronas, todo. Qué se le va a hacer. Hoy comprendo que aquella fue la forma más afortunada de perder algo. Cuando te despojan de un libro, el libro, al menos, ha salido ganando porque siempre tendrá la oportunidad de enseñar dos veces.
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En el noveno aniversario de la muerte de José Hierro, traigo el poema que, quizás, resume toda su filosofía: polvo somos y al polvo... etc. etc.

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Días de viento y otros malestares

2011-12-17T16:59:00.003+01:00

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El Maresme se nos ha puesto desagradable. Hace viento y el viento, sin ser cortante, nos deja el cuerpo raro, como estremecido por un sentimiento imposible de definir. El otoño siempre me ha producido esta sensación. Cuando era pequeña, tan pequeña que no sabía que pensaba (entonces no dolía pensar), fenómenos como el revoloteo de las hojas secas por los aires, el cimbrear de los árboles, ese silbido lleno de voces enloquecidas doblando las esquinas, me confundían, que no asustaban. Ahora soy muy mayor en todos los sentidos. Quiero decir que el tiempo no solamente se ha metido con mi anatomía, también me ha traído el regalo de la experiencia. No hay rosa sin espinas, el conocimiento siempre es a costa de una vida. Bienvenido de todas formas, después de todo, ya se sabe que la existencia es contabilidad de doble partida: esto entra porque esto ha salido. Y viceversa.

El viento del otoño tiene el poder de dejarme entre dos mundos. ¿Cómo desentrañar el segundo, el que evoca ese sentimiento misterioso? No se puede. Hoy sé por fin que no se puede. Y al llegar a este punto Ángel González me dice lo siguiente: "Por eso | -frío en la calle, tedio | en los que pasan- | permanezco en mi sitio, y vivo | -corazón asediado por el llanto- | mi hora la terrible: | la que aún no ha sonado". Pues bien, querido maestro, convenimos en que, no sólo por nihilismo cabezota, también por pura observación de los astros, la vida es una, es ésta, y después vendrá el reciclaje. Traducción: otra vez esta vida, pero con otros postulados. ¿Tristeza ante el vacío? ¿Rencor ante el esfuerzo sin premio? En absoluto. Hic et nunc, indiferencia. Permanecer y vivir, ésa es la cuestión. Lo del tedio es otra historia en mí. Siempre lo he rechazado en público -soy una farisea en estos asuntos- pero lo cierto es que forma parte de mis genes, no me importa decirlo. Claro que los genes no siempre pueden con nosotros. Conmigo, desde luego, se han quedado como Carme Chacón cuando Rubalcava le birló las primarias: con las purititas ganas. Me salvó la conciencia del peligro que supone andar por ahí aburrida y pesarosa, sufriendo de presencias no deseadas y torciendo el gesto a la manera Rubalcaviana cuando consiguió superar todas las encuestas que anunciaban su fracaso. Una es muy práctica para estas cosas y, si hay que vivir, viviré sin úlceras de estómago.
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En estos días precursores del invierno, días en los que el frío-frío aún no ha comparecido, me gusta pasearme largamente por mis habituales lugares. Paseo y pienso. Sé que es una temeridad esto último, un riesgo cierto, una sombra de ictus, pero confieso que no puedo evitarlo y...
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Pienso y pienso en el disparatado presidente que hemos padecido durante dos interminables legislaturas y que se ha quedado (¡por fin!) en la calle. Bueno... en la calle... calle... pues no exactamente. No porque ya tendrá su apaño por ahí, como todos los ex-vicepresis, lo cual querrá decir una Fundación (creo que se llama "Ideas": ¿no es portentosa la ironía?), su despacho honorífico o no (creo que no) en el partido, conferencias millonarias por todo el mundo (me pregunto sobré qué...) y, por supuesto, esa suculenta pensión (más prebendas varias) de la que gozan de por vida los seres de la guisa. ¡Ah...! Y el pedazo de residencia familiar de Somosagüas. Pero lo hemos largado, eso es lo que sustancialmente importa y, en lo que a mí concierne, suficiente porque la mera contemplación de su careto me sacaba de quicio. Ahora que ya no está, noto que van remitiendo mis días de la ira contra él, aunque sé que no le perdonaré nunca (ni a su corte de chapuceros/chupones; ni a sus votantes, los ingenuos y lo otros) que durante casi ocho años nos haya infligido tamañas sevicias. Tengo entendido que a los de su propio partido también lo ha martirizado, lo cual no deja de ser un aval para mi particular aversión hacia este personaje. Tampoco perdonaré a las consentidas Autonomías, esos artefactos del despilfarro y el descalabro social, el habernos conducido hasta el mismísimo horizonte de sucesos del agujero negro que se relame esperando nuestra caída.
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Pienso y pienso en la que nos espera. Desde luego, si caemos, si al final vamos a ser Grecia, creo que mi alma ciorana me va dar para el pelo durante una buena temporada. (Yo, que la tenía razonablemente domesticada...) La vida, como el Maresme de este otoño ventoso, se nos ha puesto francamente desagradable. (¿Pues no he dicho francamente? No, no, rectifico: ¡zapateramente!)

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El Gran Hermano Facebook

2011-12-14T16:32:00.009+01:00

Tienen 80 millones de usuarios. En su degenerado sistema intelectual este contingente humano se traduce en 80 millones de esclavos. Esclavos en su versión más trágica, porque lo son voluntariamente. A eso estamos llegando.

Contaré mi historia. El pasado 7 de los corrientes me dispuse a entrar en mi cuenta de Facebook, que mantengo abierta desde el 11 de junio de 2009. Su nombre es "Mertxe Cb", tienen 21 amigos asociados (amigos de verdad, la inmensa mayoría conocidos desde hace años, y se enorgullece de contenidos limpios, correctos y versando puntualmente sobre la actualidad en todas sus facetas. No pude acceder. En un primer momento, pensé que la contraseña podía haber fallado y entonces pedí a Facebook que me la recordara. El resultado fue un aluvión de páginas desde las que se me ofrecían los más absurdos y disparatos recursos... amén de avisarme de que mi correo podía haber sido robado y que otra persona se había conectado con mi cuenta desde Vera de Bidasoa. Susto o Muerte, me dije. Elegí seguir asustándome. Durante los dos días siguientes me dediqué a buscar por aquí y por allá y, al final, accediendo a otra de la innumerables proposiciones que se me hacían, cambié la contraseña de toda la vida. En los correos de confirmación de contraseña que siguieron ( y que debieron de ser como unos tres mil quinientos) una y otra vez acababa en una página con tres inquietantes contenidos a rellenar sí o sí: nombre y apellidos reales, y "cargar" datos de identidad oficiales", es decir, tal como aparecen en el pasaporte y/o carnet de conducir.

Hago notar al llegar a esta hemorragia de correos, que en todos y cada uno continuaban advirtiéndome del robo de mi correo y consiguiente suplantación de personalidad, a pesar de que yo les confirmaba su correcta recepción en todos y cada uno.

Al final, me decidí a clicar en una de sus direcciones (ihghze6e@facebookmail.com) y conseguí enviarles una líneas, demandando una explicación personalizada y no con la maquinita de hacer churros del porqué del jaleo en que me habían metido. Debo advertir a mis lectores que para conseguir una respuesta coherente, de persona a persona, tuve que emplearme a fondo. En otras palabras, usé de psicología inversa y les llamé imbéciles. Surtió efecto. Al día siguiente recibí un extenso y demoledor correo que, por cierto, ha desaparecido misteriosamente de la copia que suele permanecer en la respuesta que damos. En él me conminaban a lo que ya he contado más arriba y que vuelvo a recordar sintéticamente: "...exigimos al usuario datos oficiales de identidad".

Mi respuesta fue obvia: enviarles adonde nunca brilla el sol. La suya, en cambio, me llegó a vuelta de correo y en los más asépticos términos:

Date: Mon, 12 Dec 2011 08:01:03 -0800
To: ...
From: info+enxsxsr.aea4e46jydnjy@support.facebook.com
Subject: Re: Confirm Your Identity - Mertxe CB
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Hola,
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Para poder ayudarte necesitamos que nos facilites tu nombre y apellidos completos.
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Recuerda que si te preocupa tu privacidad, en la página de configuración de la privacidad tienes la opción de restringir quién te puede encontrar al hacer búsquedas. Para acceder a esta página, selecciona el menú “Cuenta”, situado en la parte superior de todas las páginas de Facebook.
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Si tienes más preguntas, por favor consulta nuestro Servicio de ayuda haciendo clic en el siguiente enlace:
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http://www.facebook.com/help.php
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Atentamente,
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Maria.
User Operations
Facebook
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Personalmente no quiero saber nada de Facebook hasta que no mejoren de su locura. Y eso, si lo conseguimos, puede tardar porque parece ser que hay gente enviando con mucha alegría sus datos personales a estos tíos.
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La Asociación de Internautas lleva tiempo advirtiendo del peligro y sólo falta que nos concienciemos de él, pero ya digo que será laborioso. De todas formas, lo más difícil ya se ha conseguido: que el viejo fantasma de las reivindicaciones vuelva a recorrer Europa. De nosotros depende que se nos asuste y recoja velas este nuevo Gran Hermano que pretende conculcar nuestra privacidad. En otras palabras: nuestra libertad. Pensemos que, tras él, vendrían todos los demás gigantes tecnológicos. Este mismo Google podría ser el siguiente...
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Nuestros derechos están en juego. ¿Vamos a ser el desgraciado Winston por los siglos de los siglos?
...
No he esperado a que Facebook desactive mi cuenta: soy yo la que los ha desactivado fulminantemente de mi correo.

Estábamos en una terraza de la plaza de Santa Ana

2011-12-10T15:43:00.002+01:00

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La terraza y la plaza abarrotadas de gente. La terraza, la plaza y la gente absolutamente impregnadas de un ocio tristón y como resignado. Rambla arriba y Rambla abajo, los bares bostezando de aburrimiento: nadie en la barra y tras la barra un atribulado dueño añorando perdidos aforos. Las tiendas (salvo esas tiendas de ropa barata) también estaban vacías. En cambio, el único establecimiento de loterías del centro exhibía una cola interminable; curioso, ¿verdad?, ese afán que tenemos por sacar la cabeza de debajo del agua a base de peregrinas ilusiones. Si nos toca un piquito -dijeron los "agraciables" de ayer- será para tapar agujeros. Si nos toca un piquito -van diciendo los de este año- será para resistir hasta fin de mes. Pero este flotador de la lotería es un flotador agujereado, apenas resistirá el roce de la mano. Se desinflará en menos que canta un gallo y el 23 de diciembre volveremos a gozar de buena salud, y menos mal, menos mal que nos queda esta baza última porque la Sanidad también anda fina... Vamos, que tirando de deixis diría que ésa es otra.
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Sobre la plaza de Santa Ana de Mataró, incluso Rambla arriba y Rambla abajo, el cielo era un cristal azul purísimo. Ni la más leve fisura en su etéreo tejido. Uno de estos transparentes días, pensé de pronto, le veremos los bajos de los pantalones a San Pedro. (¡Anda que si fuera escocés...!) Yo me tomaba mi cortado habitual y mi amiga su no menos habitual cortado descafeinado y de máquina. Mirábamos plaza adentro, mirábamos Rambla arriba y Rambla abajo, y mirábamos el cielo, cómo no, y nos decíamos qué mal está la cosa y cuánto peor que se va a poner. Luego vino un negro a vendernos cosas de alambre y de plástico, y como le dijimos gentilmente con la cabeza que no, le dio un puntapié a la silla de la del cortado descafeinado y de máquina, que no dijo nada porque es muy discreta y, además, no tiene muy claro eso de no comprarles a estas gentes extrañas, tan grandes y oscuras, ni un alfiler. La conciencia, ya se sabe, nos muele a palos cuando contemplamos al tercer mundo mendigando por nuestras plazas y Ramblas arriba y Ramblas abajo. Pasaron unos perroflautas por la acera. Eran cinco, dos chicas, dos chicos y un perrillo de lanas tan sucio y maloliente como ellos; debía ser blanco, porque entre mancha pringosa y mancha pringosa asomaban mechones de ese color o lo que sea el blanco. Frente a nuestra mesa establecieron su industria. Una de las mozas se sacó un atril plegable de la mochila, lo armó y colocó en su plano inclinado una especie de partitura. Acto seguido, extrajo de la misma prodigiosa mochila una flauta y tres panderetas que distribuyó entre sus acompañantes o coleguis. El perrete se tumbó junto a la virtuosa. La del cortado descafeinado y de máquina me dijo: "Ya están aquí otra vez, qué lata, ahora nos pedirán pasta y, hala, a drogarse..." Al cabo de unos momentos el aire próximo se llenó de unos sonidos terriblemente agudos. Los pájaros de los árboles se echaron a volar aterrorizados. Las palomas de la plaza huyeron despavoridas. Los animalitos de compañía bizquearon. Estaba de precalentamiento la flautista y así continuó los siguientes cinco minutos. Después sacudió el instrumento sobre su mano y luego se lo llevó a los labios. Entendimos que se iniciaba el concierto, pero lo cierto es que sonaba exactamente igual que el precalentamiento. Cuando acabó, uno de sus compañeros recogió la gorra y le hizo una seña al lanas para que le asistiera en la recaudación. Les dimos un euraco cada una. La del cortado descafeinado y de máquina seguro que por quitárselos de encima. Yo, porque me alegró la mañana al preguntarme muy serio si me había gustado el trocito de "La Muerte del Cisne" que había interpretado su amiga. De pronto, la plaza de Santa Ana, la Rambla que subía y la Rambla que bajaba, las gentes tristonas y resignadas, los bares y las tiendas vacías, el negro que seguía dando de puntapiés a las sillas, todo, absolutamente todo se tiñó del purísimo azul del cielo. Le contesté que nunca Saint-Saëns me había parecido mejor 'ejecutado'. La del cortado descafeinado y de máquina me miró sorprendida y va y me suelta más afirmando que preguntando: "Ah... pero... ¿no es de Chaikovski? El de la gorra se encogió de homoplatos. ¿Y yo qué iba a decir? ¿Que se quitara del cortado descafeinado y de máquina? Me callé, allá ella si se confunde de cisne, y seguí navegando lentamente sobre mi propia luminosa y azul recuperada sombra.

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2011-11-14T12:43:00.003+01:00

....Regresaron al pueblo. A través de la ventanilla, Mosén Millán miraba al cielo y, recordando la noche en que con el mismo Paco fue a dar la unción a las cuevas, envolvía el reloj en el pañuelo, y lo conservaba cuidadosamente con las dos manos juntas. Seguía sin poder rezar. Pasaron junto al carasol desierto. Las grandes rocas desnudas parecían juntar las cabezas y hablar. Pensando Mosén Millán en los campesinos muertos, en las pobres mujeres del carasol, sentía una especie de desdén involuntario, que al mismo tiempo le hacía avergonzarse y sentirse culpable.

....Cuando llegó a la abadía, Mosén Millán estuvo dos semanas sin salir sino para la misa. El pueblo entero estaba callado y sombrío, como una inmensa tumba. La Jerónima había vuelto a salir, e iba al carasol, ella sola, hablando para sí. En el carasol daba voces cuando creía que no podían oírla, y otras veces callaba y se ponía a contar en las rocas las huellas de las balas.

....Un año había pasado desde todo aquello, y parecía un siglo. La muerte de Paco estaba tan fresca, que Mosén Millán creía tener todavía manchas de sangre en sus vestidos. Abrió los ojos y preguntó al monaguillo:

....-¿Dices que ya se ha marchado el potro?

....-Sí, señor.

....Y recitaba de memoria, apoyándose en un pie y luego en el otro:

...............................................................y rindió el postrer suspiro

............................................................al Señor de lo creado. -Amén.

....En un cajón del armario de la sacristía estaban el reloj y el pañuelo de Paco. No se había atrevido Mosén Millán todavía a llevarlo a los padres y a la viuda del muerto.

....Salió del presbiterio y comenzó la misa. En la iglesia no había nadie con la excepción de don Valeriano, don Gumersindo y el señor Cástulo. Mientras recitaba Mosén Millán, introibo ad altare Dei, pensaba en Paco, y se decía: Es verdad. Yo lo bauticé, yo le di la unción. Al menos -Dios lo perdone- nació, vivió y murió dentro de los ámbitos de la Santa Madre Iglesia. Creía oír su nombre en los labios del agonizante caído en tierra: "...Mosén Millán". Y pensaba aterrado y enternecido al mismo tiempo: Ahora yo digo en sufragio de su alma esta misa de réquiem, que sus enemigos quieren pagar.

2011-11-01T13:16:00.011+01:00

Antes nos señaló otros timbres de alarma: Nuestra democracia puede morir (1986), Defensa de la nación española (1998), y Fundamentalismos enmascarados (2001). Ahora nos llega otro aviso, esta vez con todas las luces rojas encendidas. Su nuevo ensayo Mitos del pensamiento dominante. Paz, Democracia y Razón parece que nos va a poner definitivamente los pelos de punta. Pero me pregunto si realmente el profesor José Manuel Otero Novas en estos años nos ha venido descubriendo algo que no supiéramos. Creo que muy poco nada. Ahora mismo incluso intuimos inminente que, de continuar este estado de cosas, se produzca el augurado colapso del mundo que conocimos. Con todo, confieso que me ha dejado el corazón muy arrugadito el leer las declaraciones que ha hecho con ocasión del lanzamiento de su libro. Una muestra: "La guerra solucionó la crisis del 29"...

Qué cruda verdad pues, repasando la historia humana (reflejo atómico de la del universo), la guerra, el golpe, lo traumático, eso que pulveriza lo viejo y lo viciado para reconstruir, o destruir definitivamente, es nuestra categórica constante. Nos puede gustar o no, pero está ahí de todas formas el dichoso borrón y cuenta nueva. Pero la rebeldía debería hacernos reaccionar, porque podría salvarnos otra temporadita y esto ya sería lo más parecido a un avance genético. Un guiño al superhombre nietzscheano que no acaba de germinar en nosotros. Lo cierto es que hemos sido víctimas una vez más de los tiranos de turno que nos han sumido en la ruina, no sólo económica, también y ante todo moral. Porque la moral es la madre que siempre asesinamos y a partir de ahí todos los horrores son posibles. Decía Aristóteles que "todo conocimiento y toda facultad ejercida por el hombre tienen un fin, y que este fin es el bien", pues bien, en la práctica todo nos sale rematadamente mal.
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Dice el profesor que es optimista, que no cree que haya una III Guerra Mundial, que los conflictos serán más limitados. Piensa que si China entrase en conflicto, Estados Unidos y Rusia serían aliados contra este gigante; otro conflicto podría darse en los países islámicos y Pakistán si éste ultimo país se convirtiese en punta de lanza del islamismo: «Si fuera así, este último país sería machacado por las demás naciones atómicas», asegura. Y añade que si una de las líneas bélicas es la islámica, «un escenario es España y a Gijón vuelve Munuza».

Voy a leerme al profesor. Mañana mismo me encargaré su libro. Al fin y al cabo, estamos en una importada e impostada fiesta del Hallowen. ¿Cómo competir con ella? Pues me parece que no hay mejor manera que ésta. El libro nos ofrece las verdades del barquero y nos hará pasar miedo, miedo de calidad, miedo purificante. Nos harán temblar de espanto afirmaciones como ésta: "No soy fatalista porque creo en la libertad del hombre, pero las grandes tendencias de la sociedad no las podemos evitar y hay cosas que si no se arreglan voluntariamente se arreglan por la fuerza, por la fuerza de la sociedad y por la fuerza de la naturaleza como pasa con las tormentas en verano. Si no lo solucionamos vamos a eso antes o después... y ojalá me equivoque". Este miedo genuino, ancestral es el que tal vez nos permita incorporarnos y luchar. El miedo es terapéutico: despierta, alerta, dispone a defenderse. Sin trucos ni tratos, a defenderse a brazo partido.

Leer el artículo concernido:
elcomercio.es

Más sabores: Ángel González y Jesús Guridi

2011-10-28T16:03:00.002+02:00

....Canción para cantar una canción
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Esa música...
Insiste, hace daño
en el alma.
Viene tal vez de un tiempo
remoto, de una época imposible
perdida para siempre.
Sobrepasa los límites
de la música. Tiene materia,
aroma, es como polvo de algo
indefinible, de un recuerdo
que nunca se ha vivido,
de una vaga esperanza irrealizable.
Se llama simplemente:
canción
..
Pero no es sólo eso.
..
Es también la tristeza.

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De TRATADO DE URBANISMO (ANTOLOGÍA POÉTICA, 1967)
ángel gonzález
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Gabriele d'Annunzio...¿un valor a la baja?

2011-10-21T13:08:00.000+02:00

Discutido. Rechazado. Odiado. ¿Y por qué? Porque este tipo de personajes provoca muy ásperos sentimientos. En el caso de D'Annunzio, exasperan sus ideas en general y muy especialmente las que hacen de él un nacionalista radical. Le acusaban de tener un pensamiento exagerado respecto de la vida, de ser un vividor infatigable e inmoral, y criticaban su erotismo rayano en la pornografía. Supongo que aciertan sus detractores en esta animadversión; sin embargo, a la vista del conjunto de su obra, tal vez les hubiera correspondido ser un poco menos acerbos. He leído varias biografías suyas y, sobre todo, he recurrido a fuentes muy al tanto de su obra, por lo que puedo transmitir aquí esa falta de serenidad, esos nervios, de sus escandalizados contemporáneos. Posiblemente los tiempos no permitían a sus detractores soltar algo de lastre. Prescindir de tanta dislocada hipocresía. Puede ser. Pero si el uno fue demasiado lejos, los otros se le adelantaron bastante.

Conozco muy poco la obra de este poeta, no así su renombre mundial. Pero acaba de recordármelo Gabriela Mistral, que lo tenía, junto a Frédéric Mistral, en la más alta consideración; tanto es así que, siendo su nombre real Lucila Godoy Alcayaga, eligió, como homenaje literario a estos poetas, el seudónimo Gabriela Mistral, combinación del nombre y apellido de sus admirados iconos. Indago por ahí y encuentro uno de los poemas que dan cuerpo a Canto nuovo, primer poemario de D'Annunzio, dedicado, como no podía ser de otra manera, a los goces de la vida. Puede decirse que con esta obra, editada en 1882, saltó a la palestra literaria. Ante tanta excelencia, me prometo solemnemente buscarme El fuego, un relato-cotilleo sobre las relaciones que mantuvo con Eleonora Duse.

____________________
..
......MUJERES
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Han existido mujeres serenas
de ojos claros, infinitas
y silenciosas como esa llanura
que atraviesa un río de agua pura.
Han existido mujeres con visos de oro,
rivales del estío y del fuego,
semejantes a trigales lascivos
que no hieren la hoz con sus dientes
pero arden por dentro con fuego sideral
ante el cielo despojado.
Han existido mujeres tan leves
que una sola palabra, una sola,
las convirtió en esclavas.
Y existieron otras,
de manos rojizas,
que al tocar una frente suavemente
disiparon ideas terribles.
Y otras cuyas manos exangües
y elásticas, con giros lentos
aparentaban insinuarse creando
una urdimbre rara y fina
en que las venas simulaban
hilos de vibración ultramarina.
Mujeres pálidas, marchitas,
devastadas, ardidas en el fuego amoroso
hasta lo más profundo de sí mismas,
consumido el rostro ardiente,
con la nariz agitada por el impulso
de inquietas aletas,
con los labios abiertos
como yendo hacia las palabras pronunciadas,
con los párpados lívidos
como las corolas de las violetas.
Y todavía han existido otras y,
maravillosamente, yo las he conocido.

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"Ronda de Segadores"

2011-10-16T09:38:00.002+02:00

Retrato de Gabriela Mistral por Juan Francisco González

......A Marcos F. Ayerza

Columpiamos el santo
perfil del pan,
voleando la espiga
de Canaán.
.
Los brazos segadores
se vienen y se van.
La tierra de Argentina
tiembla de pan.
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A pan segado huele
el pecho del jayán
a pan su padrenuestro,
su sangre a pan.
.
Alcanza a la cintura
el trigo capitán.
Los brazos segadores
los lame el pan.
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El silbo de las hoces
es único refrán, y el fuego de las hoces
no quema al pan.
.
Matamos a la muerte
que baja en gavilán,
braceando y cantando
la ola del pan.

.
Del libro Ternura (1924)
Poema e imagen tomadas de CVC

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Celaya y Guridi, los sabores que hoy necesito

2011-10-13T12:31:00.002+02:00

Diez Melodías Vascas. Religiosa. JESUS GURIDI

..........EL RETORNO
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Ya vuelvo, Euskadi mía,
ya vuelvo, amor, a ti.
Montañas y distancias,
no sé si soy feliz
porque este sentimiento
que hay soterrado en mí
es tan tierno y tan viejo
que parece un sufrir.
.
Mas ya me habla a lo lejos
lo que no sé decir,
y golpea en mi pecho
el niño que yo fui:
mil cosas olvidadas
que ahora me dicen "sí"
tan sólo con mostrarse
allí, y allí... ¡y aquí!
.
Aquí, sí, sobre todo,
pequeños y sin fin,
los detalles concretos
de un mundo sin desliz.
Paisaje de juguete,
verde y fácil, feliz,
donde los caseríos
detallan su perfil.
.
Te redescubro, Euskadi.
¡Ay¡ ¡Cuánto recorrí
mundos insosprechados
para volver a ti!
Salir, siempre salimos
los vascos a vivir,
pero siempre volvemos
a la paz de tu "así".
.
Euskadi, entraña mía,
madre en que yo nací,
y acoges al que vuelve
cansado de vivir,
y ahí estás tan segura,
sin razón, porque sí,
tan cálida y tan honda,
que al fin puedo dormir.
.
Mi Euskadi pequeñita,
mi pueblo, mi sentir
que ya no es necesario
ni explicar, ni decir.
Mi pasado es el tuyo.
Soy muy viejo: viví.
Euskadi, vengo herido,
ayúdame a morir

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De Baladas y decires vascos. CANTO EN LO MÍO
gabriel celaya

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Cuando las barbas de tu vecino...

2011-10-12T14:32:00.009+02:00

El Socorro popular francés ha vuelto a repetir, hoy miércoles 12 de octubre, su temor a "un desastre alimentario sin precedentes" en Europa, en razón de la desaparición programada en 2013 del Programa europeo de ayuda a los más desfavorecidos (PEAD).

Poco antes de la "Jornada mundial del rechazo de la miseria" el próximo 17 de octubre, Julien Lauprêtre, presidente del Socorro popular francés, llama a "no añadir más miseria a la miseria" y detener este "tsunami alimentario programado". "Pero este 17 de octubre de 2011 se anuncia con muy malas decisiones", pues "si las autoridades europeas no reconsideran su decisión, un desastre alimentario sin precedentes amenaza a millones de familias que sólo comen gracias al PEAD", se inquieta M. Lauprêtre.

"13 MILLONES DE PERSONAS"

"En Europa, algo más de 13 millones de personas acceden a este programa de un coste de 480 millones de euros. En Francia, el programa es de 72 millones de euros y ayuda a casi 4 millones de personas a alimentarse", recuerda el comunicado. "La decisión de la Corte europea de justicia, apoyada por Alemania y otros 5 Estados, penaliza a 19 Estados, entre ellos el nuestro, con su objetivo que apunta a disminuir en un 75 % el Programa europeo de ayuda a los más desfavorecidos (PEAD) en 2012, y su su total supresión en 2013", deplora M. Lauprêtre.

"Detrás de la frialdad de estas cifras, se esconde el desamparo de niños, familias enteras, personas mayores, parados, trabajadores pobres, jóvenes, etc. (...) En el momento en que el baile de millones ya está orquestado, el dinero empleado por el PEAD representa solamente 1 euro por habitante de Europa", subraya el Socorro popular.

En abril, un fallo de la Corte europea de justicia ha dado la razón a estos seis países (Alemania, Dinamarca, Reino Unido, Países Bajos, República checa y Suecia) que argumentaban que la política social no atañe a la Comisión europea y a fondos de la política agrícola común (PAC), poniendo en tela de juicio la compra masiva de productos de base destinados a la distribución de comida por las asociaciones caritativas.

Desde entonces, Bruselas propone añadir un nuevo fundamento legal al PEAD, con el objetivo de "reforzar la cohesión social de Europa", a fin de superar las objeciones de la Corte europea de justicia que había estimado en avril haberse alejado de su objetivo inicial de facilitar una salida a los stocks de excedentes agrícolas.

Bosques del Norte

2011-10-11T14:40:00.005+02:00

.
..
El temblor de los bosques
de pinos, transparente;
el mar, allá, muy lejos;
el viento como ausente.
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Ese mundo remoto
que vivo, siempre intacto,
donde soy quien fui, niño,
aunque me sienta raro.
.
Todo es distante, todo
real, aunque lejano.
Todo es como ese amor
que cuando beso, apago.
.
¡Oh fábulas, distancias,
cuentos nunca acabados!
¡Oh bosques misteriosos!
¡Oh mundo aún no empezado!
.
En el Norte, yo vivo.
En el Sur, todo es claro.
Hacia el Norte, perdido,
yo me siento imantado.
.
Cuando nieva, y el mundo
es puro, frío y claro,
y chocan los diamantes,
luz con luz, en lo exacto,
..
y todo tintinea,
y todo está parado,
yo me voy con los Elfos,
o ellos vuelven, jugando.
.
En el Norte, los bosques
y el silencio aumentado
o lo extraño del hecho
más vulgar, vino en claro:
.
la ausencia que golpean
los números exactos,
y el oír en la nieve
cómo suenan los pasos,
.
remotos, ¡ay, remotos!
distantes, mas pautados,
sonando de uno en uno,
contando, no sumando.
.
¡El bosque! ¡Nuestros bosques!
¡El temblor más callado!
La presencia invisible,
lo locamente hallado.
.
Y la infancia, el recuerdo,
y el penúltimo dato:
la leyenda perdida,
¡oh tú, belleza, espanto!
.
En el bosque entrañable
y remoto -¡tan blanco!-,
el mundo coindicía
en luz con lo más raro.

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De Baladas y decires vascos. CANTO EN LO MÍO.
gabriel celaya

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Alegrémonos, que falta nos hace

2011-10-10T13:08:00.000+02:00

(Gracias, Carlos Herrera.)

A todo el que no esté muerto le conviene leer esto

2011-10-08T11:39:00.003+02:00

Blog de Félix de Azúa

Un día cualquiera

Sólo en un periódico, tan solo uno y por lo tanto parcial con los suyos, aparecen hoy, 5 de octubre, las siguientes informaciones. Un empresario (Dorribo) acusa a un ministro (Blanco) y a otros dos políticos de cobrar elevados sobornos. La cita fue en una gasolinera. Han dimitido dos de los tres.
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El Presidente del Banco de España (Fernández Ordóñez) autorizó a los directivos de cajas reflotadas con nuestro dinero que se llevaran cientos de millones a sus casas. Vienen retratados en la prensa.
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La Institución Ferial de Extremadura (Quintana) investigada por blanqueo de capitales, desaparición de efectivos y facturas falsas.
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El consejero de empleo de la Junta de Andalucía (Viera) investigado por la trama de los ERE fraudulentos, desvío de fondos de reptiles y subvenciones a empresas con familiares del consejero en nómina.
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Las instituciones penitenciarias discuten si es legal ponerle una pulsera telemática al jefe de la trama Gürtel (Correa).
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Un informe del Parlamento vasco descubre que hay un despilfarro de 400 millones en las diputaciones por duplicación de funciones, innecesarias incluso para los vascos.
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La televisión nacionalista catalana gastó dos mil millones entre 2007 y 2009, que es el equivalente de lo ahora recortado en sanidad y educación. Viene a salir a quirófano por presentador.
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Podría seguir poniendo ejemplos, claro, estos son los de un sólo día y un periódico que trabaja para uno de los varios negociados políticos. Seguro que en los diarios de las otras bandas se expone algo similar, pero protagonizado por los competidores. Ayer decía algún informativo, citando fuentes de la policía, que en España hay instaladas casi quinientas organizaciones mafiosas. De algo vivirán.
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Es asombrosa la confluencia del consorcio político, el financiero, el mediático y el mafioso. No hace tantos años cada uno trabajaba por su cuenta, aunque procuraba no molestar a sus semejantes para no ser molestado. Ahora todos trabajan mezclados y apretados como en un funeral islamista, en desorden y con la más grosera chapucería, ya que el dinero circulante se ha reducido considerablemente y los nervios andan muy alterados. Las cabecitas que afloran en la charca pública se multiplican como ranas en celo. Emergen sólo las más necesitadas de ayuda. Hay miles boqueando por debajo, aguantando la respiración con ojos desorbitados.
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La confluencia tosca, caótica de los cuatro poderes, cada cual más aterrorizado por la ruina inminente, es sin duda el elemento más interesante de la democracia mediática española sometida a restricción de crédito. Como en un laboratorio, podemos observar ahora el comportamiento del predador en condiciones de penuria.
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Veremos lo que queda de la democracia, no tras las elecciones, sino cuando los perdedores lancen su ataque final, desesperado, tratando de conservar un puñado de euros.

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[Publicado el 06/10/2011 a las 10:32]

Sigamos en el jardín del otoño...

2011-10-07T03:03:00.002+02:00

Esta vez no hay carpe diem, sólo es la rosa. Cinco versos para su esplendor, veinticuatro para su lento ocaso. No, ni rastro de carpe diem en este romance. Carece de consejas, por lo que cada lector deberá extraer sus propias conclusiones morales. Queda abierto, inconcluso, a merced de nuestras reflexiones. Desaparecidas las muchachas que debían aprovechar su juventud antes de acabar como la flor, permanece el contraste ausoniano de la plenitud y el desmoronamiento. Sólo cuenta la esencia indeclinable de la rosa. Naciente, adulta o moribunda. La rosa. Su esencia. Su importancia. ¿Quién le quita a la rosa su importancia? ¿Su inmarcesible importancia? (Gilbert Bécaud nos lo cantaba hace unos años: "L'important c'est la rose...")

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LA MUERTE DE LA ROSA
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Sobre su tallo se yergue,
Blanca ante todos, la rosa,
En este jardín es ella
Quien dominó a la redonda
Del rico plantel. Un pétalo
Va inclinándose a su sombra.
Ni puro ya ni fragante,
Se resquebraja, se acorta.
Arrugas hay. Y tendiéndose
Por amarillos sin gloria.
Como si hubiese desorden
Aumentan y se abandonan.
Algunos pétalos planos
-deformada la corola,
Ya no círculo de amor-
Caen al suelo, no importan.
Florece el jardín en torno
De la que agoniza a solas
Y bien descubre ante el sol
Los estambres que amontona,
Mustios, el centro que fue
Tan íntimo. A su hora,
Sumisa a la primavera,
Muriéndose está la rosa.

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De Clamor (Maremágnum [1957], ..Que van a dar a la mar [1960] y A la altura de las circunstancias [1963])

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"¿Es sagaz comprar un piso al banco?"

2011-10-05T10:00:00.008+02:00

José Luis Ruiz Bartolomé escribe en elEconomista de ayer sobre la picaresca -y tiene toda la pinta de ser un delito- que los bancos están utilizando a la hora de aliviar sus balances.
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Atentos: en una finca madrileña hay dos pisos similares a la venta. Uno pertenece a un banco y su precio está en 160 000 €. El otro es de un particular y cuesta 110 000 €. ¿Cuál elegirá el cliente? Sin lugar a dudas, el del banco. Veamos las razones:

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PISO DEL BANCO - a) Goza de una estupenda financiación, ya que el vendedor inmediatamente se la procura. b) Las tasadoras y organismos oficiales tomarán el precio de este piso como testigo de mercado, elaborando con él sus estadísticas y demás informes del mercado inmobiliario.
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PISO DEL PARTICULAR - a) Tendrá que recorrer todas las entidades financieras habidas y por haber suplicando un crédito que, seguramente, no le concederán pero que, si así fuera, nunca alcanzaría el cien por cien del precio del piso, lo cual le obligaría a aportar fondos propios; por otro lado, el diferencial aplicado sobre el euribor sería mucho más alto. b) Las tasadoras y organismos oficiales ignorarán su existencia y seguirán al servicio de las entidades de crédito que antes inflaron los precios de los pisos y ahora lo ajustan a sus circunstancias.
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CONCLUSIONES:
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1ª - Los bancos, a los que dimos un pastón hace unos meses para que reabrieran el grifo del crédito, resulta que solamente lo conceden a sus compradores.
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2ª - Los bancos siguen dictando los precios del mercado en detrimento de los particulares, que quisieran hacerlo más razonable.
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3ª - Los bancos continúan con la práctica que nos ha llevado a esta ruinosa situación: priman la proveniencia de la vivienda y no la calidad/solvencia del comprador. Las nuevas subprime están servidas. Y si esta relajación de las condiciones financieras es tan obvia... ¿por qué no dice nada el Banco de España?
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4ª - Los bancos siguen gozando de impunidad. ¿O acaso las leyes de igualdad les afectan? ¿O la de la competencia? ¿No hay abuso de posición dominante? Y entonces, ¿por qué no interviene la Comisión Nacional de la Competencia?
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5ª - Los bancos abusarán en cualquier caso, por muy golosas que sean las condiciones que aplique al comprador de su vivienda, ya que si éste decidiera en el futuro deshacerse de la propiedad, automáticamente pasaría a formar parte de las abusadísimas filas de los vendedores particulares.
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Y esto es lo que hay. La incurable rapiña funciona en todo momento. Se adapta a las circunstancias y siempre a costa de los que no tenemos escapatoria. Naturalmente, con la connivencia, cuando no colaboración estrechísima, de la política. De la política corrupta por defecto. Y, si no, al loro de lo que está pasando constantemente. Y pensar que el bueno de Aristóteles dijo un día: "La moral, a mi juicio, sólo puede formar parte de la política. En política no es posible cosa alguna sin estar dotado de ciertas cualidades; quiero decir, sin ser hombre de bien." Creo que si volviera a la vida por unos minutos, los emplearía en comerse una a una sus palabras.

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2011-10-03T12:17:00.001+02:00

Volver a ellos es como regresar de todos los regresos

2011-09-29T15:13:00.005+02:00

Son los poetas griegos. Todos me valen. Los de antes y los de ahora. En su trama se esconden los sonidos de siempre, la misma historia humana. Yo volviendo de todos los regresos soy el relato del tiempo que florece en su incesante muerte. Ellos fueron y serán nuestro destino mil veces repetido, mil veces muerto y resucitado, mil veces incontables veces.

Hoy me reúno con NIKIFOROS VRETAKOS, un poeta nacido en 1911 y muerto en 1991, cuyas palabras suenan como la prosa, lo son, de hecho, y narran un devenir sencillo, casi un haiku para los sentidos. Es lo que cuenta, ¿no?, los sentidos, ese pathos que nos mueve y nos explica. Pero también son tristes palabras, tristes de una tristeza sutil, a penas esbozada, que viene de muy lejos y se proyecta lejos.

....MIS VERSOS SE PARECEN

Mis versos se parecen al dorado contacto del sol sobre la nieve

se parecen a la bondadosa mirada de los caballos
se parecen al peso del alba sobre las margaritas
se parecen al peso de la esperanza sobre el corazón
se parecen a la apacible lluvia sobre las abnegadas ovejas

....REGRESO
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Conteniendo el desgarramiento de mi corazón
hallé la casa paterna que miraba
entre el follaje, como en otro tiempo, el poniente
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conteniendo el desgarramiento de mi corazón...
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Mi madre corre a encender la chimenea,
y cuando veo desde la puerta su dulce resplandor,
conteniendo el desgarramiento de mi corazón
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no entro. Afuera me siento y lloro...

....TRANSMUTACIÓN
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Me vuelvo poesía, huyo del mundo,
me reparto
voy hacia afligidos hermanos.
A quedarme en casas
donde no entra el sol.
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....NUEVO CREPÚSCULO DETRÁS DEL TAIGETO
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Si lloro,
es por mí.
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Sol que declinas
como una gran
rosa traslúcida.
(igual que si se abriera
como un capullo
la misma cumbre)
no encuentro otra manera,
en este instante,
de expresar la luz.
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....REPARTO
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Lo más probable
es que nadie me pregunte
qué hice con mi alma. Pero yo
necesito dar una respuesta antes de cerrar mi
monólogo en verso.
Pues bien,
corté mi alma con una afilada tijera en pequeñas
hojas, pequeños papeles, relámpagos pequeños,
y la reparto entre los transeúntes.

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2011-09-26T15:00:00.001+02:00

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....Casa
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Tal vez ésta es la casa en que viví
cuando yo no existí ni había tierra,
cuando todo era luna o piedra o sombra,
cuando la luz inmóvil no nacía.
Tal vez entonces esta piedra era
mi casa, mis ventanas o mis ojos.
Me recuerda esta rosa de granito
algo que me habitaba o que habité,
cueva o cabeza cósmica de sueños,
copa o castillo o nave o nacimiento.
Toco el tenaz esfuerzo de la roca,
su baluarte golpeado en la salmuera,
y sé que aquí quedaron grietas mías
arrugadas sustancias que subieron
desde profundidades hasta mi alma,
y piedra fui, piedra seré, por eso
toco esta piedra y para mí no ha muerto:
es lo que fui, lo que seré, reposo
de un combate tan largo como el tiempo.

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De Las piedras de Chile

pablo neruda
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Panorama desde mi escritorio

2011-09-24T13:53:00.019+02:00

A estas horas ya comienza a alejarse la tormenta que sobre las siete, con gran aparato, ha estallado por el Maresme. Nos deja un cielo de un gris ambiguo, insustancial, sin las más leve fisura. Es como una tersa, acerada almohada de agua; a lo mejor duda el cielo de que haya pasado el peligro del desplome sobre estos lares de ese Upper Atmosphere Research Satellite (UARS) y quiere darnos alguna protección. Estamos tan desvalidos... Tan anochecidos... El desamparo que golpea nuestra vida diaria aumenta, se hace más y más moratón en nuestra carne. Sólo nos faltaba que, ante el derrumbamiento de cuanto nos rodea, una chatarra espacial viniera a despeinarnos. Hoy es mi santa, bueno, mi virgen, Nuestra Señora de la Merced, y la verdad no me gustaría que ningún trocito del ingenio yanqui se desguazara sobre mis rizos. Pues no. De esos regalitos, ni uno. Puesta a pedir, elegiría algo más práctico, que no menos dramático, es decir, algún que otro repunte de la Bolsa, por ejemplo.

....(Salgo al balcón... Ahora vuelvo.)

....Sí, el mar sigue ahí. Revuelto, doliente, oscuro. Como la economía mundial. Me pregunto por enésima vez adónde ha ido a parar el dinerito de las terrenas almas. Porque una cosa es clara y la sabemos por Anaxágoras: "Nada nace ni perece, pero las cosas ya existentes se combinan, luego se separan de nuevo". Lo que traducido por Lavoisier nos quedaría mucho más accesible: "Nada se pierde, nada se crea, todo se transforma". Por lo tanto, rechazamos el no-ser, y si rechazamos la nada es justo que queramos seguir el rastro de nuestra pastuca. En algunos privilegiados bolsillos se estarán reciclando nuestras fallidas inversiones y/o depósitos. Los de los pobres, naturalmente. Pobres, sí, aunque se empeñen en estratificarnos en clases media, media-baja y baja. La realidad es que nunca hemos dejado de ser 'los de abajo', en tanto en cuanto los de siempre han seguido manipulándonos, engañándonos, explotándonos. No creo que los Botines, las Koplowitzas, los consejos de administración de los grandes bancos, los dueños de las 'Zaras', los políticos enriquecidos, los ex presidentes pasados y futuros, etc. etc., pierdan ni un solo euro en esta y venideras crisis. Al contrario. Es de esperar que sus fortunas engorden. Ya se les nota la panza. Nosotros, en cambio, nos quedaremos hasta sin la jabonera de plástico del cuarto de baño. Las clases obreras -dejémonos de usar terminologías mentirosas- son lo único machacado en estos casos.
....Considerando panorámicamente este apocalípsis en ciernes, es desolador comprobar a qué niveles de inmoralidad hemos descendido. A los países mindundis y los no tanto los engañan otros países que, a su vez, son engañados por ese ente misterioso del que únicamente sabemos que es un ente y misterioso. Al menos, esta es leyenda que se está instalando en la tierna alma del pueblo. Y para terminar de liarla, dentro de los países se engañan doméstica y ferozmente. Aquí, en España, las Autonomías son las culpables de casi todo. Y el Sr. Rodríguez Zapatero de todo el casi todo. ¿O es que nadie recuerda la magna fechoría de quitarles el techo de gasto? Ayer estuve oyendo al Sr. Barreda, ex presidente de Castilla-La Mancha. Yo creía que, después de Rubalcaba, perdón: del Señor Rubalcaba, los baremos que miden el caradurismo no podían subir. Pues sí. Suben. Y de qué manera. Aeropuertos sin aviones, AVES para media docenita de viajeros, casi dos milllones de euros en facturas no pagadas... Y va y nos dice el tío que un transatlántico necesita mucha mar para maniobrar, y que en ésas estaba cuando, plafff, llegan los alevosos del PP. Pero tendremos que seguir con Andalucía. Con Cataluña. Con Valencia. Con Madrid. Y con el ayuntamiento de mi pueblo, lo veo venir. Jauja. Esto ha sido Jauja. Si en los 60 decíamos 'menudo invento el turismo', desde la transición (¿transición? ...¿de qué a qué?), se dice mucho 'menudo chollo la democracia'. Con Zapatero las cosas, todas las cosas, se nos han descacharrado para muchas décadas, y las consecuencias de este caos (segunda acepción) son inimaginables todavía.
....Puede que la tormenta del Maresme se vaya largando, puede que el UARS se conforme con despachurrar alguna platija que otra por el Atlántico, pero la crisis nativa y la foránea no amainan. El rayo que no cesa acabará partiéndonos en dos. Al tiempo.

....Za

Troy Davis ejecutado

2011-09-22T14:47:00.003+02:00

"A los que se preparan a quitarme la vida, que Dios les bendiga."

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No hubo milagro. Tras veintidós años de espera, este hombre ha sido ejecutado por el asesinato de un policía.
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Los hechos:
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En la noche del 19 de agosto de 1989, Mark Allen McPhail, un joven policía blanco de 27 años, muere al recibir dos balazos, en el parking de un Burger King de Savannah, una ciudad del Estado de Georgia, en el sudeste de los Estados Unidos. El agente, que no estaba de servicio, había corrido a socorrer a un SDF víctima de una agresión. Su intervención provocó la huida de los tres agresores. Uno de ellos, perseguido por el policía, disparó y lo mató. Nueve testigos señalaron entonces a Troy Davis, un negro americano de 19 años. T. Davis reconoció haber estado en el lugar de los hechos en el momento en que se produjo la muerte del policía, pero negó ser el autor. Ninguna prueba material pudo establecer su culpabilidad, en tanto que el arma del crimen jamás fue encontrada. Sin embargo, en 1991, Troy Davis fue condenado a la pena de muerte. LE MONDE.fr

...Y a continuación todo empieza a tambalearse. Se suceden los recursos, en la medida en que van apareciendo indicios que pudieran probar su inocencia:

1) Los testigos: Bajo juramento, 7 de ellos se retractan tras el primer proceso; algunos llegan a afirmar que habían sufrido presiones de la policía y que no se atrevieron a contradecir la versión oficial; y otros, que se habían precipitado al asegurar que Davis era el que disparó. Estos virajes fueron reunidos en 2007 por la defensa y presentados ante el jurado federal, que los rechazó por llegar muy tarde.

2) Los miembros del jurado: También se volvieron atrás en su decisión. En declaraciones públicas, aseguraron que, de haber tenido conocimiento de los elementos recientemente descubiertos, no le hubieran condenado.

3) Nuevos y numerosos testigos: Han venido designando a un sospechoso. Se trata de Sylvester Coles, presente en el lugar de los hechos, y el primer acusador de Davis. Según los testigos, este Coles es el mismo que agredió al SDF y que después disparó sobre el policía. El mismo Coles reconoció haber tenido un altercado con el SDF.
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4) Balística: El estudio balístico que sirvió de prueba para acusar a Troy Davis en el primer proceso de 1991 ha sido cuestionado por un informe reciente.

5) Horas antes de la ejecución: El abogado defensor de Davis presentó un requerimiento alegando nuevas pruebas. ¿Cuáles eran? Pues nada menos que "un falso testimonio" del forense que hizo la autopsia del cuerpo del policía asesinado.

Finalmente, ayer, miércoles 21 de septiembre de 2011, tras 20 años de denegación de justicia, y con una demora de 4 horas durante la cual se esperó en vano que la Corte Suprema de los Estados Unidos suspendiera la ejecución, a las 23: 08 h, a Davis le fue aplicada una inyección letal.

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Fin de la historia.

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Parece una de esas películas norteamericanas en blanco y negro que veíamos en los años, también en blanco y negro, de la posguerra. Por lo visto, el blanco y el negro se resisten a desparecer de ciertos estados USA.

Un fragmento de "Los muertos"

2011-09-20T15:04:00.002+02:00

....Una gruesa oca marrón reposaba en un extremo de la mesa, y en el otro, sobre un lecho de papel arrugado y ramas de perejil, descansaba un enorme jamón despellejado y cubierto de migas fritas, con un papel limpio escarolado alrededor de la canilla, junto al que se extendía un abanico de carne especiada. Entre esos dos extremos rivales corrían líneas paralelas de entremeses: dos pequeñas catedrales de gelatina, roja y amarilla, un plato llano repleto de bloques de manjar blanco y compota roja, un gran plato verde en forma de hoja con un asa en forma de tallo, que contenía racimos de pasas color púrpura, un plato similar con un montón rectangular de higos de Esmirna, un plato de natillas espolvoreado de nueces rayadas, un pequeño cuenco de bombones y caramelos envueltos en papel de oro y plata, y un vaso de vidrio en el que se sostenían unos cuantos tallos de apio. En el centro de la mesa, como centinelas del frutero que sustentaba una pirámide de naranjas y manzanas americanas, se situaban dos rechonchos escanciadores antiguos de cristal tallado, el uno con oporto y el otro con jerez oscuro. Sobre el piano cerrado aguardaba un enorme plato amarillo lleno de budín, tras el que se desplegaban tres escuadras de botellas de cerveza -stout y ale- y de agua mineral, según el color de sus uniformes, las dos primeras con sus etiquetas rojas y marrones, y la tercera y más pequeña con sus bandas verdes transversales.

....Gabriel tomó resueltamente asiento a la cabecera de la mesa y, tras echar un vistazo al filo del cuchillo, hundió firmemente el trinchante en la oca Se sentía perfectamente a sus anchas, pues era un trinchador experto y nada le gustaba más que verse a la cabecera de una mesa bien dispuesta.

....—Señorita Furlong, ¿qué quiere usted que le sirva? —preguntó—. ¿Un ala o una loncha de pechuga?

....—Sólo una pequeña loncha de pechuga.

....—¿Y para usted, señorita Higgins?

....—Oh, cualquier cosa, señor Conroy.

....Mientras Gabriel intercambiaba con la señorita Daly platos de oca y de jamón y de carne especiada, Lily iba de invitado en invitado con un plato de patatas calientes envueltas en servilletas blancas. Era una idea de Mary Jane, que también había sugerido una salsa de manzana como acompañamiento de la oca, a lo que la tía Kate había dicho que una oca simplemente asada sin salsa de manzana resultaba suficiente para ella, y que esperaba no verse nunca comiendo algo peor. Mary Jane sirvió a sus alumnos, cerciorándose de que recibían las mejores tajadas, y la tía Kate y la tía Julia abrieron y trajeron del piano botellas de cerveza para los caballeros y de agua mineral para las damas. Hubo un barullo de risas y sonidos, los sonidos de órdenes y contraórdenes, de cuchillos y tenedores, de tapones de corcho y tapones de vidrio. Gabriel comenzó a cortar segundas raciones tan pronto como acabó con las primeras, sin servirse a sí mismo. La protesta general fue tan estentorea que no tuvo otro remedio que detenerse un momento para beber un largo trago de cerveza, pues el trabajo de trinchar le tenía sofocado. Mary Jane se sentó tranquilamente a cenar, pero la tía Kate y la tía Julia siguieron moviéndose torpemente alrededor de la mesa, pisándose una a otra, tropezando una con otra y dándose una a otra órdenes incumplidas. El señor Browne les rogó que se sentaran y tomaran la cena, y también lo hizo Gabriel, pero ellas dijeron que tenían tiempo suficiente para ello, hasta que al fin Freddy Malins se levantó y capturando a la tía Kate, la depositó en su silla entre la risa general.

Cuando todo el mundo estuvo perfectamente servido, Gabriel sonrió y dijo:

....—Y ahora, si alguien quiere un poco más de lo que la gente vulgar llama alimento, que lo diga.

....Un coro de voces se alzó para instarle a que diera cuenta de su propia cena, y Lily se adelantó para llevarle tres patatas que había reservado para él.

....—Damas y caballeros —dijo Gabriel amablemente, según tomaba otro trago preparatorio—, les ruego que tengan a bien olvidarse de mi existencia durante unos minutos.

....Se sentó a cenar y no intervino en la charla que se adueñó de la mesa en cuanto Lily se llevó los platos. El tema de conversación era la compañía de ópera que a la sazón actuaba en el Theatre Royal. El señor Bartell D’Arcy, el tenor, un joven de piel oscura con un pequeño mostacho, habló muy bien de la primera contralto de la compañía, aunque la señorita Furlong opinaba que su presencia en escena era más bien vulgar. Freddy Malins dijo que había un caudillo negro que cantaba en la segunda parte de la pantomima del Gaiety con una de las mejores voces de tenores que él había oído.

....—¿Le ha oído usted? —preguntó a través de la mesa al señor Bartell D’Arcy.

....—No —dijo el señor Bartell D’Arcy cautelosamente.

....—Es que me gustaría conocer su opinión —explicó Freddy Malins—. Creo que tiene una gran voz.

....—Teddy siempre da con las cosas realmente buenas —dijo el señor Browne a toda la mesa.

....—¿Y por qué no ha de tener una voz? —preguntó mordazmente Freddy Malins—. ¿Acaso porque es negro?

....Nadie respondió a aquello y Mary Jane hizo que la conversación regresara a la ópera de verdad.

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Fuente: Joyce, James. Dublineses. Edición de Fernando Galván. Traducción de Eduardo Chamorro. Madrid: Ediciones Cátedra, 1993.

"De rosis nascentibus"

2011-09-17T14:51:00.003+02:00

Errabam rigis per quadrua compita in hortis

Maturo cupiens me vegetare die.

(Vv.5-6)1

Vidi Paestano gaudere rosaria cultu

Exoriente novo roscida Lucifero.

(Vv.11-12)2

Momentum intererat, quo se nascentia florum

Germina comparibus dividerent spatiis.

Haec viret angusto foliorum tecta galero,

Hanc tenui folio purpura rubra notat.

Haec aperit primi fastigia celsa obelisci

Mucronem absolvens purpurei capitis.

Vertice collectos illa exsinuabat amictus,

Iam meditans foliis se numerare suis:

Nec mora: ridentis calathi patefecit honorem

Prodens inclusi semina densa croci."

(Vv.23-32)3
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Haec, modo quae toto rutilaverat igne comarum,

Pallida conlapsis deseritur foliis.

(Vv.33-34)4
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Mirabar celerem fugitiva aetate rapinam

Et, dum nascuntur consenuisse rosas,
Ecce et defluxit rutili coma púnica floris,
Dum loquor, et tellus tecta rubore micat.
Tot species tantosque ortus variosque novatus
Una dies aperit, conficit una dies"
(Vv.35-40)5
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Conquerimur, Natura, brevis quod gratia florum est:

Ostentata oculis ilico dona rapis.
Quam longa una dies, aetas tam longa rosarum,
Quas pubescentes iuncta senecta premit.
Quam modo nascentem rutilus conspexit Eous
Hanc rediens sero vespere vidit anum
Sed bene quod, paucis licet interitura diebus
Succedens aevum prorogat ipsa suum"
(Vv.41.-48)Collige, virgo, rosas dum flos novus et nova pubes,
Et memor esto aevum sic properare tuum."
(Vv.49-50)7

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Traducción:

EL NACIMIENTO DE LAS ROSAS (fragmentos)

Erraba yo por las entreveradas sendas de los regados huertos,

por querer inhalarme de tan precioso día. (1)

Vi gozar del esmero de Pesto las rosaledas,

de rocío cubiertas a la reciente salida de Lucífero. (2)

Era el instante en que las yemas de las flores
e abrieran casi a un tiempo.

Lozanea ésta, tocada con ceñida corola;

los delicados pétalos de aquélla matiza la roja púrpura;

ésta despunta su primer capullo y hace visible la rosácea frente;

otra iba desplegando su manto recogido desde la cabeza

esforzándose en ser admirada por sus hojas.

Sin demora manifestó la espléndida sonrisa de su cáliz,

dejando al descubierto los apretados granos de azafrán oculto. (3)

Ésta que poco ha brillaba incandescente con todo el fuego de su cabellera

desamparada por sus hojas caídas, pálida queda. (4)

Me admiraba la presura del rapto por la vida tan fugaz

y el que envejecen las rosas mientras nacen.

Y he aquí que, mientras hablo, ha caído la roja cabellera

de una flor rutilante y la tierra brilla de su rubor cubierta.

Tantas bellezas, tantos nacimientos y múltiples mudanzas

los muestra el mismo día y el mismo día los agosta. (5)

Natura, nos quejamos porque es breve la gracia de las flores:

los dones que brindas a los ojos arrebatas al punto.

Cuanto dura un día, tanto dura la vida de las rosas;

a ellas, en plena adolescencia, la vejez, tan unida, las oprime.

A la que contempló nacer hace un instante el dorado Lucífero

a esta misma vio anciana al volver por la tarde.

Por suerte, aunque haya de morir en pocos días

prolonga al sucederse ella misma a su vida. (6)

Disfruta, muchacha, de las rosas, mientras nueva es la flor y la pubertad nueva,
y ten presente que vuela tu edad con similar presura. (7)

AUSONIO

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Fuente:
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RONSARD EN EL ARCO TENSADO ENTRE AUSONIO Y GUILLÉN
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Autor:
Jerónimo Martínez Cuadrado
Universidad de Murcia

Zapatero dixit:

2011-09-15T11:05:00.004+02:00

"El mejor destino es el de supervisor de nubes acostado en una hamaca."

LA GACETA

¿Alguien esperaba otra reflexión de este cerebro portentoso? ¿Alguien pudo pensar que, tras el disparate que ha venido ejerciendo impunemente, este aciago personaje iba a despedirse, no ya con palabras menos reveladoras, sino en silencio, simplemente en silencio? Pero el silencio no está en el adn de los imbéciles. Un imbécil necesita, perentoriamente, llenar el aire de ruidos. El ruido es lo que distrae del vacío. Lástima que un imbécil haga ruidos tan, repito, reveladores. No puede evitarlo. La imbecilidad es el resultado de muchas carencias. Y el imbécil carece, en primer término, de prudencia.

Se va. Nos deja hundidos en la miseria. Nos deja peligrosamente expuestos a un desastre mucho peor, que no mencionaré porque no hace falta y porque tampoco quiero que me fusilen antes de tiempo. Pero está ahí. De momento, ya se le ven algunos pelos de la barba. Yo me entiendo.

Se va. Se nos va a vivir la dolce vita que se ha preparado en León. Será el león en León. A nosotros nos deja el invierno. Desabrigados. La tiritona instalada para varias generaciones. Él, en cambio, vivirá una regalada primavera, con millonaria pensión, chalet con piscina, oficina con secretaria y coche con chófer, y viajes y saraos. Y todo, absolutamente todo, pagado por nuestros mártires bolsillos.

Se va el rey de la mentira y la estupidez. El de la Alianza de Civilizaciones. Un Platón de plástico. La nada. A fuerza de ser tan patológicamente huero, ha alcanzado el consecuente grado de malo. Pero malo, malo, malo. Tan malo que apenas hace dos días nos escupió su última socarrona maldad: que España daba muestras de recuperación. Y se quedó tan ancho.

Espero que los que le votaron dos veces, dos, dos, no le olviden nunca. Nosotros tampoco, es verdad, pero será de otra manera menos flagelante para la conciencia. Es el único consuelo que nos queda.

De "El libro del desasosiego" (nuestro breviario ahora)

2011-09-13T09:10:00.003+02:00

¿Dónde está Dios, aunque no exista? Quiero rezar y llorar, arrepentirme de crímenes que no he cometido, disfrutar de ser perdonado por una caricia no propiamente maternal. Un regazo para llorar, pero un regazo enorme, sin forma, espacioso como una noche de verano, y sin embargo cercano, caliente, femenino, al lado de cualquier fuego… Poder llorar allí cosas impensables, faltas que no sé cuáles son, ternuras de cosas inexistentes, y grandes dudas crispadas de no sé qué futuro…Una infancia nueva, un alma vieja otra vez, y una cama pequeña donde acabe por dormirme, entre cuentos que arrullan, mal oídos, con una atención que se pone tibia, de rayos que penetraban en jóvenes cabellos rubios como el trigo… Y todo esto muy grande, muy eterno, definitivo para siempre, de la estatura única de Dios, allá en el fondo triste y somnoliento de la realidad última de las cosas… Un regazo o una cuna o un brazo caliente alrededor de mi cuello… Una voz que canta bajo y parece querer hacerme llorar… El ruido de la lumbre en el hogar… Un calor en el invierno… Un extravío suave de mi conciencia… Y después, sin ruido, un sueño tranquilo en un espacio enorme, como la luna rodando entre estrellas… Cuando coloco en un rincón, con un cuidado lleno de cariño –con ganas de darles besos- mis juguetes, las palabras, las imágenes, las frases –¡me quedo tan pequeño y tan inofensivo, tan solo en un cuarto tan grande y tan triste, tan profundamente triste…! Después de todo, ¿quién soy yo cuando no juego? Un pobre huérfano abandonado en las calles de las sensaciones, tiritando de frío en las esquinas de la Realidad, teniendo que dormir en los escalones de la Tristeza y que comer el pan regalado de la Fantasía. De un padre sé el nombre; me han dicho que se llama Dios, pero el nombre no me da idea de nada. A veces, de noche, cuando me siento solo, le llamo y lloro, y me hago una idea de él a la que poder amar… Pero después pienso que no le conozco, que quizás no sea así, que quizás no sea nunca ese padre de mi alma… ¿Cuándo se terminará todo esto, estas calles por las que arrastro mi miseria, y estos escalones donde encojo mi frío y siento las manos de la noche entre mis harapos? Si un día viniese Dios a buscarme y me llevase a su casa y me diese calor y afecto… Pero el viento se arrastra por la calle y las hojas caen en la acera… Alzo los ojos y veo las estrellas que no tienen ningún sentido… Y de todo esto apenas quedo yo, un pobre niño abandonado… Tengo mucho frío. Estoy tan cansado en mi abandono. Ve a buscar, oh Viento, a mi Madre. Llévame por la Noche a la casa que no he conocido… Vuelve a darme, oh Silencio, mi alma y mi cuna y la canción con que dormía.

fernando pessoa

Mignonne, allons voir si la rose...

2011-09-12T11:50:00.008+02:00

Qui ce matin avoit declose
Sa robe de pourpre au Soleil,
A point perdu ceste vesprée
Les plis de sa robe pourprée,
Et son teint au vostre pareil.
Las! voyez comme en peu d'espace,
Mignonne, elle a dessus la place
Las! Las! ses beautez laissé cheoir!
O vrayment marastre Nature,
Puis qu'une telle fleur ne dure
Que du matin jusques au soir!
Donc, si vous me croyez, mignonne,
Tandis que vostre âge fleuronne
En sa plus verte nouveauté,
Cueillez, cueillez vostre jeunesse:
Comme à ceste fleur la vieillesse
Fera ternir vostre beauté.

PIERRE RONSARD

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ODA A CASANDRA. Graciosa, vamos a ver si la rosa / que esta mañana había abierto su vestido de púrpura al Sol, / no ha perdido esta tarde / los pliegues de su vestido purpúreo / y su tez a la vuestra semejante. / ¡Ay! Ved cómo ella, en tan corto espacio, / graciosa, aquí mismo, / ¡ay! ¡ay! ¡sus bellezas ha dejado caer! / ¡Oh, en verdad, Madrastra Natura, / puesto que tal flor no dura / sino de la mañana a la tarde! / Así, si me créeis, graciosa, / en tanto que votra edad florece / en su más verde novedad, / coged, coged vuestra juventud: / pues como a esta flor la vejez / hará empañar vuestra belleza.

Más allá de la rabia y el orgullo está el dolor

2011-09-11T03:24:00.004+02:00

El dolor de sabernos tan vulnerables.

.....Tan estúpidamente vulnerables.

..........Tan irremediablemente vulnerables.

La rabia y el orgullo. ORIANA FALLACI

¡Danzad, danzad, malditos!

2011-09-10T10:24:00.008+02:00

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¿Cuánto falta para la maratón del baile? Porque la Gran Depresión de turno ya la tenemos encima... Cinco milloncejos de parados. Un endeudamiento insoportable. Y la mirada del 'amo' quemando en nuestro cogote. Tendremos que bailar, bailar interminablemente, agotadoramente, bailar hasta la extenuación mientras el público, es decir, los países europeos que todavía no han sido alcanzados tan de lleno como nosotros, se divierten morbosamente con nuestro sufrimiento. Tendremos que bailar como malditos. Provocar la risa de los otros malditos que todavía no se han enterado de su condición. El Dios Dinero nos ha vencido una vez más. No escarmentaremos nunca. Lo hemos adorado porque nos hacía 'obispos, priores e abbades', pero no quisimos reparar en su 'sarna e su tiña'. (He citado a Juan Ruiz porque su sátira sobre el Dinero es demoledora.) Pues bien, ahora toca sudar, llorar. Bailar, a saber hasta cuándo, la danza del fracaso.

El Gobierno prepara una oleada de ‘decretazos’ de última hora

Entre Escila y Caribdis

2011-09-07T13:06:00.011+02:00

De la crisis griega a la cuestión nacional europea

Mathieu Bock-Côté

El eventual desmoronamiento de Grecia no se producirá sin provocar una crisis que comprometa a las otras economías europeas debilitadas por un sobreendeudamiento, del que vemos hoy su carácter desastroso. Se teme por el porvenir de Portugal, de Irlanda, quizás incluso de Francia, de Italia y de España. De hecho, también se teme un efecto dominó de catastróficas consecuencias, con la quiebra de algunos Estados en el horizonte. Por otra parte, todos saben bien que el control de la crisis, por el momento, es muy parcial.

[...]

De hecho, la cuestión del sobreendeudamiento plantea un problema político más fundamental: el de la legitimidad cada vez más dificultosa de las instituciones europeas, que jamás han conseguido penetrar su extensión tecnocrática de un auténtico consentimiento popular. Dicho groseramente, Grecia ha falseado sus cuentas públicas durante varios años para mantener a crédito un modelo social para el que no tenía los medios de pagárselo. Se ha burlado de sus compañeros de la Unión, pensando que pasaría bajo el radar del rigor financiero. Una vez quebrada, ¿por qué las otras naciones europeas deben hacerse cargo de las consecuencias de su irresponsabilidad?

[..]
Algunos ven en la crisis griega la ocasión de acelear la puesta en marcha de un federalismo económico europeo, preludio de la federalización política de la UE. Según la fórmula convenida, jamás hay que despilfarrar una buena crisis. La crisis griega sería una oportunidad para Europa en la medida en que ampliaría las fronteras de la acción pública y crearía las condiciones de una relativización de las soberanías nacionales, que trabarían la eficacia económica y política de las instituciones. Dicho de otra manera, la crisis griega permitiría dar el golpe de gracia a las soberanías nacionales.

[..]

Falsa evidencia. Pues algunos, que no se encasillan exclusivamente en la esfera populista, recuerdan inversamente que la crisis griega revela más bien un fallo fundamental en la construcción europea. ¿Empujar cada vez más lejos a la Unión europea para resolver los problemas causado por la integración europea? ¿No está ahí el defecto de todos los progresismos, o más generalmente, de una mentalidad ideológica que no ve en la resistencia de lo real más que una llamada a la radicalización de sus preceptos, tanto en su formulación como en su aplicación?

[...]

Es la cuestión de la legitimidad política lo que se plantea. O, por decirlo más exactamente, de la autoridad legítima, de la delimitación de las fronteras de la acción pública. Sencillamente, la Europa oficial tiene más el aspecto de un artefacto tecnocrático que las élites mundializadas intentan salvar cueste lo que cueste que el de una auténtica comunidad de destinos...

ENCYCLOPÉDIE DE L'AGORA

Me sumo al homenaje

2011-09-05T14:03:00.013+02:00

"Vivió la vida al máximo. Devoró la vida. Celebró cada minuto. Y como un cometa, dejó una estela que ilumina a las generaciones futuras". Carta abierta a Freddie Mercury. BRIAN MAY.

Keats para una sobremesa con estrofas de tormenta

2011-09-03T17:23:00.010+02:00

El viento sopla muy fuerte, del oeste, trayendo entre sus manos diminutas gotas de agua que pronto será lluvia. Me he servido otro café y me he ido a visitar, por segunda vez, a Francisco Aranguren. Esta mañana me ha dejado algo pensativa la entrada Mi mundo sin mí y quería leerla de nuevo. En una de las fotografías que la ilustran -y esto es lo que realmente ha movido mi pensamiento-, un jovencito (le atribuyo la edad de Yeats para acordarla con el texto), con los pies metidos en el lodo de la orilla de un lago, junto al semihundido embarcadero, está mirando la isla que hay en el centro del lago. Su actitud de profunda concentración, la atmósfera irreal en que está sumido todo el paisaje, la luz mortecina que apenas alcanza para delimitar siluetas, ha despertado en mí cabeza el recuerdo de otra contemplación. La de John Keats frente al objeto bello y frío que le llevó a escribir su Oda a una urna griega. Ambas miradas, la del joven y la de Keats parecen tener un nexo de unión: el movimiento atrapado en un instante y el movimiento atrapado en esa otra forma de eternidad que es el mármol.

A Keats lo leo a menudo ("Oh, soledad si pudiera morar contigo'), sobre todo en momentos 'detenidos'. Es el tempo ideal. Sin nadie alrededor. Sola. Libre. Inmóvil como el Dios y los astros de Aristóteles. Es el tempo ideal, sí, me permite mirarlo todo desde adentro, desde mi movimiento íntimo. Me permite desligarme del revuelo del mundo. Mirar el tiempo suspendido sobre un lago. La urna atrapando una historia. Sé que me he puesto muy metafísica, pero es que hace tiempo descubrí que los románticos -esa magnífica pandilla de adoradores de Rousseau- son altamente recomendables para espíritus passés à tabac como el mío. (El roussoniano "sentir antes de pensar" relaja mucho.)

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Tú, ¡novia aún intacta de la tranquilidad!
¡Tú, hija adoptiva del silencio y del tardo tiempo,
historiadora selvática, que puedes expresar
un cuento adornado con mayor dulzura que nuestra rima!
¿Qué leyenda con guirnaldas de hojas ronda tu forma
de deidades o mortales, o de ambos,
en Tempe o en las cañadas de Arcadia?
¿Qué hombres o dioses son ésos? ¿Qué doncellas reacias?
¿Qué loco propósito? ¿Qué lucha por escapar?
¿Qué caramillos y panderos? ¿Qué loco éxtasis?

Las melodías conocidas dulces son, pero las desconocidas
aún son más dulces; así vosotros, suaves caramillos, tocad:
no para el oído sensible, sino, más queridos,
tocad para el espíritu cantinelas sin tono.
Hermosa juventud, debajo de los árboles no puedes dejar
tu canción, ni nunca esos árboles quedarse dormidos;
atrevido amante, nunca, nunca podrás besar,
aunque triunfante estés a un paso de la meta, pero no te lamentes,
ella no se desvanecerá, aunque tú no tengas tu deleite,
¡pues por siempre amarás y hermosa ella será!

III

¡Oh, alegres ramas que no podéis arrojar
vuestras hojas, ni despediros de la primavera;
y feliz músico, infatigable,
siempre tocando canciones por siempre nuevas!
¡Amor más feliz!¡Más feliz, feliz amor!
Siempre cálido y aún por gozar,
siempre anhelante y por siempre joven:
respirando muy por encima de la pasión humana,
que deja el corazón muy triste y hastiado,
frente enfebrecida y lengua agostada.

¿Quiénes se acercan al sacrificio?
¿A qué verde altar, oh misterioso sacerdote,
llevas esa vaquilla que muge al cielo,
con sus sedosos flancos con guirnaldas adornados?
¿Qué pueblecillo junto al río o la costa marina,
o construido en la montaña, con pacífica ciudadela,
se ha quedado vacío de su gente, esta piadosa mañana?
Y, pueblecillo, tus calles para siempre
estarán en silencio y ni alma que diga
por qué estás desierto, podrá regresar nunca.

¡Oh forma ática! ¡Bella actitud! Con guirnaldas
de marmóreos hombres y doncellas muy bien tallados,
con ramas de bosques y la hierba hollada;
tú, forma callada, nos tientas al pensamiento
de igual forma que la eternidad:¡fría égloga!
Cuando la vejez desgaste esta generación,
tú seguirás en medio de otro dolor,
que no el nuestro, amiga del hombre, a quien dices:
"la belleza es la verdad, la verdad belleza"; esto es todo
lo que sabes de la tierra, y todo lo que saber necesitas.

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(Traducción de Martín Triana)

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Para este viaje... ¿se necesitaban alforjas?

2011-09-01T11:13:00.009+02:00

"El islam será el eje sobre el que girará el nuevo Estado libio donde la Sharía (código de ley islámico) será «la fuente de jurisprudencia», aseguró el presidente del Consejo Nacional Transitorio (CNT), Mustafá Abdul Jalil, en la presentación del esquema de lo que se llamará la «Declaración de la victoria» y que hoy dará a conocer a la comunidad internacional en la Cumbre de París." ABC

Hoy jueves, en París, se reúne la flor y nata de la infecta charca internacional. Acudirán 60 países que, nos cuentan, estarán "a la cabeza de la transición democrática" en Libia. La reunión ha sido (¡naturalmente!) organizada por Francia, con la ayuda del 'banquero' de Gadafi, el inefable e inevitable Reino Unido. Recordemos que eran 30 los países que en la primera conferencia, el 19 de marzo pasado, aprobaron la intervención militar de la OTAN en apoyo a los rebeldes, pero el señor Sarkozy ha ampliado al doble el aforo. Rusia, que se abstuvo a la hora de votar la resolución, también estará presente. De hecho, unas horas antes de que se celebre esta reunión, Moscú se ha apresurado a reconocer al CNT, órgano político de la rebelión libia.

Esta mañana, Moustafa Abdeljalill y Mahmoud Jibrill, los dos principales responsables del Consejo nacional de transición, presentarán en París su "hoja de ruta" hacia la democracia, amén de solicitar ayuda urgente para la reconstrucción del país. Reclamarán de los bancos internacionales el deshielo de los miles y miles de millones de dólares que el pillín del Gadafi ha ido sacando de Libia para hacerse una hucha por si las moscas. De momento, dos sumas de mil quinientos millones cada una (parte de la 'mina' estimada en más de 50 mil millones) ya han sido liberadas por bancos norteamericanos y británicos. Hoy le toca a Francia hacer lo propio con mil millones y medio de euros.

Todo muy correcto. Lo malo es que desde el principio hemos sabido de las verdaderas razones de la intervención militar en Libia. Sabíamos que Francia era la instigadora, e Italia en menor grado, porque 'repostaban' en Libia. De ese 80% de la producción de petróleo que Gadafi canalizaba hacia Europa, Francia era el principal cliente. Así se entiende que las brutalidades que sucedían y suceden en Siria no merecieran una intervención en pro de los derechos humanos. Esta conferencia que hoy tiene lugar en París será, una vez más, la escenificación de la más abyecta hipocresía. Se ha sabido, porque todo acaba sabiéndose, que ya desde los primeros días de la intervención militar, hubo negociaciones para organizar la transición. Ha aparecido una carta, fechada el 3 de abril, en donde se negocia entre bastidores con los rebeldes. El periódico Libération la publica hoy mismo. En ella, el CNT se compromete a entregar el "35 % del total del petróleo bruto [libio] a los franceses a cambio del apoyo total y permanente [de Francia] en el Consejo". Y Libération sigue comentado: "Era público y notorio que los países más comprometidos con la insurgencia serían los mejor considerados por el CNT llegado el momento". En este punto hay que añadir que está más que servida la rivalidad entre Francia e Italia a la hora de hacerse con el negocio de la reconstrucción. Eso... para empezar. Porque los otros países, tanto los 'padres' de la intervención como los sobrevenidos después, no van a quedarse sin cobrar.

Si alguien pensó que esta especie de primavera árabe libia iba a desembocar en un estado laico, libre de contaminación religiosa, dispuesto a la democracia, a la igualdad entre hombres y mujeres, siento decirlo tan crudamedamente pero fue un verdadero mentecato. De momento, el movimiento islámico es lo que lo mangonea todo. Y seguirá haciéndolo en el futuro. Se podría decir que hemos pasado de Guatemala a Guatepeor... si no fuera porque estamos hablando de petróleo, y el petróleo no tiene nada que ver con los derechos humanos. Ésta ha sido otra historia. La guerra que le hemos montado a Gadafi es un asunto de negocios. Mientras fue fuerte, nos sirvió, pero en cuanto empezó a tambalearse se le ha cambiado por otro sátrapa. Y aquí paz y hasta las próximas alforjas.

Cuando el cotilleo deja de ser algo festivo

2011-08-30T14:41:00.015+02:00

Julian Assange lo sabe todo. Todo sobre todos. Incluidas nuestras madres (Almodóvar sic)

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Lo último ha sido el descubrimiento, por parte de un semanario alemán, Der Freitag, de un verdadero arsenal informativo, así como la 'llave' que lo abre. Se trata de un fichero conteniendo, íntegros, 251.000 cables diplomáticos, secretos, secretísimos, americanos, en parte ya aireados en Internet el año pasado por cuenta y riesgo de cinco periódicos (entre ellos Le Monde), a los cuales WikiLeaks se los había filtrado progresivamente, una vez expurgados nombres y coordenadas de las personas que se mencionaban en ellos.
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Pero ¿por qué se hallaba en Internet este comprometedor fichero? ¿Tenía algún nuevo maquiavélico plan WikiLeaks? Es decir, Julián Assange.

El Der Spiegel, también receptor de ficheros secretos, entra en escena para añadir detalles [especulativos] al hallazgo: el fichero íntegro habría sido abandonado en Internet, en la creencia por parte de WikiLeaks, de que sólo contenía datos publicados hacía meses. En cuanto a Assange, su dueño, "habría confiado la contraseña a un 'contacto' exterior, quien, a su vez, la habría publicado en la red inadvertidamente"... Der Spiegel atribuye la concatenación de errores al conflicto que enfrenta a Julián Assange con uno de sus antiguos colaboradores, el alemán Daniel Domscheit-Berg, hoy dueño y señor de su propia empresa, OpenLeaks, en obvia y descarnada competencia con WikiLeaks. Parece ser que cuando, el otoño pasado, este angelito de Daniel se largó a fabricarse su futuro, arrampló con montañas de documentos que, un poco más tarde y gotita a gotiga, fue devolviendo en parte. Al hacerlo, algunos de los ficheros sustraídos, entre ellos la copia de los cables diplomáticos americanos, quedaron en línea. En esos ficheros había tantos documentos ya publicados como inéditos (es el caso de cables), pero en WikiLeaks no pensaron en este importante detalle. Y todavía hay "otro escenario posible": la publicación, a finales de 2010, por parte de Assange, del fichero encriptado "Insurance" (seguridad), "precisando que si le ocurría una desgracia, la contraseña sería difundida". Así pues, el fichero hallado por los alemanes podría ser una elemento más de "Insurance"...

Esto se pone especialmente feo. A la catarata de cables secretos que WikiLeaks está publicando a toda prisa, se une el peligro de que los datos personales contenidos no sean debidamente supervisados a fin de eliminarlos de la información. Téngase en cuenta que, en infinidad de casos, se trata de personas trabajando en embajadas de países dictatoriales, para informar de la salvajada de turno y así poder evitarla. Como se ve, aquí ya no estamos hablando de lo que el embajador norteamericano en Madrid piensa de Zapatero o del mismísimo Juan Carlos. Hablamos de la seguridad física, no sólo del informador sino, ante todo, de la población que pudiera sufrir estos atentados. Y, claro está, esa competidora de WikiLeaks, la OpenLeaks, ni se sabe cuántos comprometedores documentos posee. Por ejemplo, según Assange, una lista de las personas sospechosas de cometer atentados que las compañías aéreas tienen señaladas a fin de impedirles que viajen en sus aviones.
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En la guerra que estos dos piratas de la información se tienen declarada, pueden caer miles de personas inocentes. Nosotros. Un día de éstos.

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N.B.- Esto no es ninguna promoción, no, sólo es aportación de informaciones, y nada despreciables, sobre el fenómeno WikiLeaks y su alma mater Julián Assange. Daniel Estulin ha vuelto a coger su fusil y se dedica ahora (antes fue ese Club Bilderberg, que retrató en su superventas El imperio invisible) a 'desmontar' al personaje con otro libro que se espera vuelva a batir récords.

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"Diario de Djelfa", un poemario desde el infierno

2011-08-26T14:15:00.013+02:00

"Lorsque au camp, j’ai essayé d’écrire le plus simplement possible ce qui se passait, c’est en vers que cela m’est venu... Poésie primitive, poésie obligée, poésie forcément. "

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Allá donde llega el ojo

llega la nada.
Una teoría de camellos,
lento gusano de horizonte, pasa
[…]
Donde pones el ojo,
pones la nada,
amarilla y parda.
[…]
¡Horizonte roído de miradas!
Allá donde llega el ojo
llega la nada.
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...

Viento loco, tierra seca,

boca sedienta, sediento.
Mundo ciego, arena en cielo.
Polvo, tormenta y tormento.
..
Vuela y entierra y aúlla
la arena de duna en duna.
Tierra que aterra y entierra
en cielo vuelto y revuelto.

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....

Junto a los ríos del desierto oscuro,

ríos de verdad y de sed
lloramos a España muerta,
la que fue.

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...

¡Extranjeros, vosotros

que dormís en nuestras camas!
¡Españoles nosotros,
polvo y tierra de España,
extranjeros
en las arenas del Sahara!

.

....

Salieron, blanco limón,

pintillas en los alcores,
perdidas entre cien verdes,
trece pobrecitas flores.
En la punta de sus pétalos
lo rosa asoma rubores.
..
Una flor
se atreve
al amarillo limón.
...
Salta
colorada
una pintita.
..
[…]
...
En la pradera moza
la primera amapola,
colorada y sola.

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.....

Dice el moro en cuclillas

¡Ay de mi Alhambra!
y el cristiano rendido
¡Mi alambrada!

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.....

Este paisaje tremendo

que toma luz de su sed,
callados, muertos alcores
infinitos, con la sien
de piedra; duro al cansancio
[…]
se parece al de Aragón
como hoy se parece a ayer.

[…]

Tan español el paisaje
como el nuestro bereber.
Para todos los oídos
mejor que Alger suena Argel.
Este paisaje africano:
Ruzafa, Benimaclet.

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...

Este llano, León. Esta aguanieve, Ávila.

Aquel alto, Burgos. Ese albor, Medina.
Este cielo jándalo y esta cal, de Játiva.
Cante de Cádiz… Lejos Algeciras.

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...

Me acuerdo de Barcelona

me acuerdo de España toda,
los más pequeños detalles
quedan en mi memoria.

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.....

Te quiero más que te quería

porque estando más lejos
la distancia acrecienta
la memoria mía.

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Retazos de poemas tomados de:
Max Aub et les paysages de Djelfa : paratopie et paramnésie

Agnódice de Atenas, mujer y ginecóloga

2011-08-23T16:16:00.020+02:00

Ayer, de una manera casual, me topé con la historia de esta mujer inteligente que supo hacerse valer aun a riesgo de perder la vida. Mientras buscaba documentación para dar cuerpo a mi entrada, la radio anunció el asesinato en Bilbao de otra mujer, a manos de su 'pareja' (odio esa palabra aplicada a una relación entre hombre y mujer, me suena a Arca de Noé, a zoología, a simple necesidad fisiológica), un colombiano. La había cosido a puñaladas y la infeliz expiró en el rellano de la escalera. ¿Cuántas van? ¿Cuántas mujeres tendrán que morir todavía? ¿Y por qué? Pues porque las leyes, las leyes en general son una obscena chapuza. Si en la Atenas del siglo IV a.C. las mujeres eran poco menos que floreros, en la sociedad actual, con todo lo que hemos conseguido, que es mucho en un orden comparativo, lo cierto es que nos falta lo esencial: tomarnos realmente en serio ese viejo asunto de la igualdad. Entender, de una vez por todas, que el débil no es el bocado del fuerte. Entretanto, los políticos, tan satisfechos ellos con este engendro que llamamos Justicia. Los jueces, interpretándola ad libitum. Y nosotros, calladitos, calladitos, calladitos, indignados por otras cosas, por otras causas, pero aquí calladitos como muertos.

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Agnódice no se calló. Pudo haberse entregado a la vida cómoda, ya que nació en una familia aristocrática y muy rica, pero lo cierto es que se negó a tumbarse en ese colchón. Es verdad que tuvo la tan impagable como inédita ayuda de su padre, quien, a la vista de las facultades intelectuales de la chica, la animó a estudiar. Ella eligió la medicina, especialidad ginecología, y se apuntó a los cursos que impartía en Alejandría el famoso médico Herófilo de Calcedonia.
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Por aquella época, las mujeres y sus bebés morían como moscas en el parto ya que muchas se negaban a ser atendidas por hombres. No había mujeres ejerciendo esta profesión, porque en Atenas, durante años y años, ellas tenían prohibido no ya el ejercicio de la medicina, sino el asistir como meras auxiliares en los partos. Agnódice se vio obligada a cortarse el pelo y vestirse de hombre, cuidar sus gestos, educar su voz en tonos graves. Así caracterizada pudo entregarse a la ciencia. Se sabe que el 3 de junio del 350 antes de nuestra era, esta valiente mujer obtuvo por fin el número uno de lo que podríamos llamar su promoción, con lo cual ya era ginecóloga y podía dedicarse en cuerpo y alma a su sueño. Pero fue brillante en muchos otros campos, por ejemplo, la astronomía.
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Fue tal el éxito que tuvo que sus colegas comenzaron a sentirse celosos y urdieron la calumnia. Decían de ella, siempre suponiéndola un hombre, que corrompía a sus pacientes, llegando incluso a violarlas. Finalmente, compareció ante el Areópago, en donde la desnudaron a fin de que su sexo masculino quedara al descubierto. Podemos imaginar la que se organizó cuando emergió la mujer. Fue condenada a muerte dado el enorme pecado... de ser mujer y haber ejercido una profesión de hombres. Con lo que no contaba nadie es con la revuelta femenina que estalló para salvarla. Todas querían morir con ella, y fue tal la escandalera que los jueces revocaron la sentencia, autorizándola a continuar con su trabajo. Un año más tarde, las leyes fueron modificadas, con lo cual toda mujer que lo deseara, podría estudiar libremente.
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En aquella Grecia, la de Platón y Aristóteles (recordemos que éste decía que la mujer era "sólo un hombre deforme"), las mujeres, si no eran bellos adornos en el hogar por razón de su alta cuna, eran esclavas. Da escalofríos comprobar cómo hombres preclaros, de una inteligencia superior, con probados logros en la ciencia y en el arte pocas veces han expresado respecto de la mujer un juicio cabal. Hasta la aparición del microscopio, allá por 1830, que hizo posible apreciar la célula, se creía que la mujer era un mero receptáculo del omnipotente espermatozoide. Pero en 1875 quedó perfectamente probado que la fecundación se producía entre un óvulo y el espermatozoide, a partes iguales involucrados en la procreación. Ambos colaboradores necesarios en la fabricación de seres humanos.
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Lo de Darwin en El origen de las especies (1859) no tiene nombre. Escribió que únicamente los hombres habían evolucionado porque eran ellos quienes utilizaban útiles para cazar; en cambio, las mujeres se habían especializado en elegirlos entre los más fuertes e inteligentes para hacer de ellos sus compañeros y asegurarse una progenie cada vez más cualificada para la supervivencia.
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Y para terminar, no quiero olvidarme de las perlas que estoy leyendo en el documento que me informa. Esta vez su autor es Einstein, que dice lo siguiente:
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...de Marie Curie: "Es muy inteligente, pero tiene el alma de un arenque, lo que significa que es muy torpe en el arte de disfrutar y sufrir".
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...de las mujeres: a) "No me imagino a una mujer Galileo, ni Kepler, ni Miguel Ángel, aunque les queda el consuelo de que fueron mujeres las que crearon a Galileo, Kepler y Miguel Ángel"; b) "El centro de producción y creación de las mujeres no está en el cerebro".
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Lo hecho hecho está. No vamos a darle más vueltas al pasado. Ahora cuenta el presente que edificará el futuro. Porque mientras sigan muriendo mujeres a manos de los hombres, debemos saber que pese a los avances de la ciencia para nuestro bienestar material, pese a los logros morales y éticos para nuestro bienestar espiritual, en realidad no tenemos nada. Nada de nada en tanto en cuanto sean un desastre las leyes que se supone deben velar por el cumplimiento de la única ley que hace posible todas las demás: el respeto del otro. En este caso, de la otra.
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Cuatro Vientos clausura la JMJ

2011-08-21T12:38:00.007+02:00

Se va dejando bien clarito que no está solo. Que le acompaña la fe clamorosa de millones de personas representadas en esta juventud, propia y foránea, que estos días se ha derramado por las calles de nuestro país. Ratzinger ha sabido recuperar al homo religiosus, etiqueta vaticana, si es que alguna vez anduvo perdido, o escondido, o expectante, o algo, lo recupera y lo sienta en sus rodillas para recitarle su fe, que es, finalmente, la de todos los que le siguen y celebran, sin desmayo o con intermitencias, nada menos que desde hace 20 siglos y su pico. La Iglesia Católica necesitaba de este multitudinario dejad que los niños se acerquen a Mí, con urgencia, porque a sus innúmeros errores cometidos a lo largo del tiempo, se unía este desgraciadísimo asunto de los curas pederastas, a veces ignorados y otras veces ocultados, que tanto daño ha causado a la Iglesia y, naturalmente, a las víctimas. Cuatro Vientos da testimonio de esta anábasis católica.

Hasta otra, Papa Benedicto. Hasta otra y gracias por toda esta alegría.

Y bienvenida, niña abandonada en plena calle, con su cordoncito umbilical todavía colgando. Bienvenida a pesar de todo.

"Perfume de traición. Cuando Coco Chanel era una agente nazi"

2011-08-20T00:16:00.012+02:00

Era la más elegante de las espías nazis. Según una nueva biografía chirriante de Coco Chanel, titulada Sleeping With the Enemy, Coco Chanel Secret War (Durmiendo con el enemigo, la guerra secreta de Coco Chanel), que sale en los Estados Unidos el 16 de agosto, la icónica creadora de la casa de alta costura francesa había sido reclutada en 1940 por el Abwehr, los servicios de información del estado mayor alemán. Su nombre secreto: "Westminster", tomado de un antiguo amigo y ocasional amante, el duque de Westminster, cuenta el sitio de información americano Daily Beast.

Según el autor del libro, Hal Vaughan, periodista americano especializado en la segunda guerra mundial, "Mademoiselle" había sido introducida en la organización por uno de sus amantes, el barón Hans Gunther von Dincklage, un espía que trabajaba para los servicios secretos alemanes, condecorado por Adolf Hitler y Joseph Goebbels durante la guerra. Manifiestamente, el barón utilizó a Coco Chanel, embarcándola incluso, en 1943, en una tentativa —avortada— de mediación entre Alemania y Gran Bretaña, en la cual ella hubiera servido de intermediaria.

¿Como justificar tal colaboración? Coco Chanel, "mujer de negocios brillante y sin escrúpulos", primeramente intentó aprovecharse del contexto para extender su poder, explica The Daily Beast. El barón Dincklage se las hubiera arreglado para que ella pudiese mantener su domicilio en el riquísimo Hôtel Ritz en Paris, por entonces reservado a los funcionarios nazis. Igualmente, ella hubiera utilizado sus relaciones para arrancar la propiedad de Chanel n^o 5 de las manos de la familia judía Wertheimer, la cual había producido y distribuido su perfume por todo el mundo.

Pero más allá de los negocios, Hal Vaughan se arriesga a deteriorar seriamente la imagen del icono de la moda al asegurar que Chanel era "ferozmente antisemita mucho antes de que eso fuera una manera de agradar al ocupante alemán". Y el Daily Beast cita: "Ella se hace rica haciéndose apreciar por los muy ricos y compartiendo su odio a los judíos, sindicatos, socialistas y comunistas. Ella consideraba desde 1933 que Hitler era un gran europeo."

Cuando llegó la liberación, Coco Chanel fue arrestada por crímenes de guerra, pero jamás condenada, sin duda gracias a la amistad que le profesaba Winston Churchill. Se exilió entonces en Suiza, junto al lago Léman, durante nueve años antes de volver a París.

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Leo este artículo del 15 pasado en Le Monde. Y al llegar al final me encuentro con la siguiente advertencia:

Editorial : los comentarios a este artículo han sido cerrados a raíz de las expresiones antisemitas.

Fue al pie de este olivo, bajo el que pongo tus versos premonitorios. Eran para Verlaine y se quedaron contigo:

2011-08-17T09:29:00.010+02:00

La canción,

que nunca diré,

se ha dormido en mis labios.

La canción

que nunca diré.

...

Fue al pie de este olivo, un 19 de agosto de 1936. Y tú, Federico, ¿los miraste a los ojos? ¿Tenían ojos? Alma, no, eso es seguro. Alma, no. El alma sólo habita en los humanos. Y en las gentes que te guardaron en la memoria. En las que te llevan en el pecho. En las que sabrán seguir 'llenando de labios tus canciones', para que nunca te mueras. Para que nunca nos venzan.

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El 75 aniversario de la muerte de Federico García Lorca

¿Qué es lo que expresa nuestra ciencia?...

2011-08-13T18:12:00.005+02:00

¿Es la estructura de nuestro mundo externo? ¿Existe un mundo externo? El idealista diría: "No, el mundo externo irradia de mi mente". El realista diría: "Sí, un mundo externo existe". El positivista lógico afirmaría: "La pregunta no tiene sentido, y me niego a responder a preguntas insensatas". ¿Cuál sería la respuesta de Einstein? No necesitamos conjeturarla, porque la tenemos en sus propias palabras. En su ensayo El mundo tal como lo veo, Einstein escribió en 1929:
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"Lo más hermoso que podemos experimentar es el misterio. Es la fuente de todo arte y toda ciencia de verdad. Aquel para quien esta emoción es desconocida -aquel que ya es incapaz de detenerse para maravillarse y sentirse transportado por un sentimiento reverente- vale tanto como un muerto: sus ojos están cerrados. Esta vislumbre del misterio de la vida, bien que unida al temor, ha dado también origen a la religión. El saber que lo que es impenetrable para nosotros realmente existe, manifestándose como la más alta sabiduría y la más radiante belleza, que nuestros torpes sentidos sólo pueden captar en sus formas más primitivas: tal conocimiento -tal sentimiento- está en el centro de la verdadera religiosidad. En este sentido, y sólo en este sentido, pertenezco a las filas de los hombres devotamente religiosos."

De la introducción de L. Infeld

I.ntroducción de L. I

Un respiro con Elytis

2011-08-10T14:41:00.009+02:00

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........Las pequeñas épsilon (fragmento)
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Las amarguras que el tiempo arroja dentro de mí las sustrae de mis poemas. Me he llenado de arrugas, para permanecer terso ahí donde nadie me recordará. Una rosa que se vuelve poesía te puede destrozar mucho más que un puñetazo que no se vuelve poesía. Millares de palabras se marchitan en los libros rojos, cuando una simple muchacha dispara. Al parecer, incluso para derrocar gobiernos -qué triunfo- se necesita la buena calidad. En la tristeza de la interminable mediocridad que nos ahoga por todos lados, me consuela que en algún lugar, en alguna habitación pequeña, algunos obstinados luchan por eliminar el desgaste. Con pleno conocimiento de que un día este planeta se congelará o se incendiará junto con sus logros. Ellos, otro tipo de héroes, son los que harán quedar bien a la alguna vez humanidad. Extraño: en nombre del humanismo, desde siempre los pueblos han dado dos pasos adelante y los poetas dos pasos atrás. No nos engañemos. No te haces vegetariano comiendo cordero pintado de verde. Que reduzcas un poema a su sentido esencial no tiene ningún sentido. Una cámara fotográfica oculta en la mala poesía nos condena a volver a ver aquello que hemos visto muchas veces -y a no ver aquello que nunca hemos visto.

Disturbios en Gran Bretaña : 16 000 policías en Londres

2011-08-09T14:21:00.015+02:00

Los motines que han alcanzado este fin de semana a varios barrios multiétnicos de Londres han proseguido durante la noche del lunes al martes AP/Lefteris Pitarakis

...Se mueve peligrosamente

Violencia inusitada: Los primeros disturbios en Londres han estallado tras una manifestación el sábado por la tarde para reclamar "justicia" `por la muerte de un hombre de 29 años, Mark Duggan, muerto el jueves anterior a raíz de un cruce de disparos con la policía en Tottenham, en el norte de Londres. El número dos del gobierno, Nick Clegg, que se ha trasladado a Tottenham el lunes, ha condenado una "ola de violencia gratuita", que "absolutamente nada tiene que ver con la muerte de Mark Duggan". Una comisión de control independiente ha abierto una investigación sobre las circunstancias de la muerte de Mark Duggan. Los resultados de los peritajes balísticos eran esperados el martes.

¿Y qué hay debajo de todo esto? Varias cosas. Gravísimos problemas de integración étnica; ya pasó en Francia hace unos años; hubo conatos en España, y volverá a pasar después de Londres, porque las crisis dan para mucho más que quinces emes y chalados como el de Noruega. También hay vandalismo; adolescentes y no tanto quedando por Internet para saquear y quemar casas. Europa las está pagando como se paga la deuda: con intereses altísimos. ¿Cómo acabará esto? ¿Cómo? Son innumerables los errores cometidos y ahora las salidas se estrechan. Se estrechan.

2011-08-07T15:19:00.008+02:00

En Israël, le mouvement pour plus d'égalité sociale prend de l'ampleur

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Esto se mueve...

Tras la primavera árabe, las plazas Tahir se multiplican. La contestación es un clamor mundial, un grito globalizado, un hartazgo arañando el aire. Esperemos que ese ejército de caraduras que nos mangonean tomen nota y, además y sobre todo, conciencia (la que les quede, vale con ese gramo) de que se les puede acabar la Jauja en que viven. Los pueblos se asfixian. No es soportable la situación. No es la hora de los politólogos (¡Señor... qué nombrecito!), es la hora de las consecuencias, desnudas, brutales, muy esperadas, que requieren eso que ya he dicho: recoger velas, rectificar lo que haga falta. Resumiendo: no robarnos tanto. Dicen que todo nació en Serbia (Otpor!, o la caída del régimen yugoslavo en 2000), pues a lo mejor, pero yo creo que estos vientos de protesta que recorren los países que se creían dormidos son producto del uso y abuso del poder. Lo de siempre. 'Nil novi sub sole', señoras y señores. Directamente del Eclesiastés. No hay manera de escaparse del guión.

"Triángulos rosas"

2011-08-04T12:52:00.011+02:00

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Hace demasiado calor para ir a la playa. Me sirvo el segundo café de la mañana y me voy recta a mi periódico favorito desde hace la tira de años, Le Monde. Después del obligado paso por los artículos que hablan de la crisis, me topo con este titular: "Mort du dernier "triangle rose", déporté à Buchenwald pour homosexualité". Y me adentro en sus contenidos.

Mientras leo la historia de Rudolf Brazda, un checo naturalizado francés en 1960 y caballero de la Légion d'honneur desde el pasado abril, voy recordando que cuando estuve en Saint-Léonard-de-Noblat en varias ocasiones mi anfitrión Mr. Labauchet, antiguo miembro de la Resistencia y poseedor de una emisora clandestina que él mismo había construido y disimulado tras la doble pared del comedor, me habló de los "triángulos rosas" de su región. Interesante y conmovedor el artículo. Fueron cerca de 10.000 personas las deportadas a Buchenwald a causa de sus tendencias sexuales. Para entonces, Brazda ya llevaba mucho tiempo de entrenamiento en esta desgracia puesto que en 1937 había sido condenado a seis meses de cárcel por 'corrupción entre hombres' y expulsado a su país. Después, cuando en 1938 Hitler entró a saco en Checoslovaquia, volvieron a juzgarle por los mismos 'crímenes' y le cayeron otros 14 meses de cárcel. Una vez purgada la pena, todavía le esperaron a la salida para enviarle directamente a Buchenwall, en donde le fue colocado el famoso 'triángulo rosa'. Un kapo comunista y, según declaró él mismo "un peu plus de chance que les autres", hicieron posible que no sucumbiera a 32 meses de infierno.

Rudolf Brazda ocultó públicamente los motivos de su estancia en el campo de concentración. Sin embargo, en 2008 se inauguró en Berlín un memorial por las víctimas homosexuales del nazismo, lo que indujo a los allegados de Brazda a aconsejarle que se diera a conocer.

Ha muerto ayer a los 98 años de edad. Lo ha hecho apaciblemente, dentro de un sueño. Dentro de una paz irrompible. Sus cenizas serán colocadas junto a las de su compañero a lo largo de 50 años, Édouard Mayer, muerto en 2003.

En este verano extraño, lleno de lluvia...

2011-07-31T13:17:00.008+02:00

y de recuerdos, me paseo por la red, cosa que no hago a menudo salvo que necesite material para mis trabajos. Pero hay que pasar el rato como sea. Porque hace calor. Porque la gente se va de vacaciones y a mi alrededor crecen los huecos y el silencio. Y luego están mis numerosos fantasmas. Me aburren, nos lo hemos dicho ya todo, y me aburro yo sola, es un antiguo mal que me aflige por derecho, me aburro tanto que me he cargado, en dos semanas, a gran velocidad, dos libros gordísimos, gordísimos. Hay que pasar el rato. Si. Distraerse de la lentitud de las horas. La política, tan odiada por mí en estos últimos años -tan odiada y tan deseada a la vez- también calla por vacaciones. (Calla, exceptuando en los EE. UU., que están con el agüita al cuello por culpa, dice el Obama, del Tea Party y los republicanos que se apañaron sus votos, como aquí nos apañamos con los nacionalistas, para salvar puntuales calveros en el bosque electoral. ) Me paseo por la red, en este verano extraño, lleno de lluvia y de recuerdos, hoy, ahora, en esta sobremesa caliente y tormentosa de domingo, cafecito con hielo en una mano y la otra chinchando al mouse. Y me encuentro con una vieja historia que pone chispitas en mi ojitos. Desde la página Revista de la Universidad de México, Juan Ramón vuelve a alegrarme la vida. Se trata, nada menos, del célebre bromazo ultramarino que le gastaron dos poetas, rendidos admiradores suyos, a fin de asegurarse la lectura exhaustiva de su obra. Desde Perú con amor. Desde el poeta con dolor. Un gran dolor que vertió en este magnífico poema, posiblemente uno de los mejores que hayan salido de su mano. Perdón, de su corazón desgarrado. Si París bien vale una misa, este asunto no se quedó a la zaga.

CARTA A GEORGINA HÜBNER EN EL CIELO DE LIMA

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ
El cónsul del Perú me lo dice: “Georgina Hübner [ha muerto”…

¡Has muerto! ¿Por qué? ¿Cómo? ¿Qué día?
¿Cual oro, al despedirse de mi vida, un ocaso,
iba a rosar la maravilla de tus manos
cruzadas dulcemente sobre el parado pecho,
como dos lirios malvas de amor y sentimiento?
…Ya tu espalda ha sentido el ataúd blanco,
tus muslos están ya para siempre cerrados,
en el tierno verdor de tu reciente fosa,
el sol poniente inflamará los chuparrosas…
¡Ya está más fría y más solitaria La Punta
que cuando tú la viste, huyendo de la tumba,
aquellas tardes en que tu ilusión me dijo:
“¡Cuánto he pensado en usted, amigo mío!”…
¿Y yo, Georgina, en ti? Yo no sé cómo eras…
¿Morena? ¿Casta? ¿Triste? ¡Sólo sé que mi pena
parece una mujer, cual tú, que está sentada,
llorando, sollozando, al lado de mi alma!
¡Sé que mi pena tiene aquella letra suave
que venía, en un vuelo, a través de los mares,
para llamarme “amigo”… o algo más…no sé…
algo que sentía tu corazón de veinte años!
—Me escribiste: “Mi primo me trajo ayer su libro”…
—¿Te acuerdas? —Y yo, pálido: “Pero… ¿usted [tiene un primo?”.

Quise entrar en tu vida y ofrecerte mi mano
noble cual una llama, Georgina… ¡En cuantos barcos
salían, fue mi loco corazón en tu busca…
yo creía encontrarte, pensativa, en La Punta,
con un libro en la mano, como tú me decías,
soñando, entre las flores, encantarme la vida!…
Ahora, el barco en que iré, una tarde, a buscarte,
no saldrá de este puerto, ni surcará los mares,
irá por lo infinito, con la proa hacia arriba,
buscando, como un ángel, una celeste isla…

¡Oh, Georgina, Georgina! ¡Qué cosas!… mis libros
los tendrás en el cielo, y ya le habrás leído
a Dios algunos versos… tú hollarás el poniente
en que mis pensamientos dramáticos se mueren…
desde ahí, tú sabrás que esto no vale nada,
que, salvado el amor, lo demás son palabras…
¡El amor! ¡El amor! ¿Tú sentiste en tus noches
el encanto lejano de mis ardientes voces,
cuando yo, en las estrellas, en la sombra, en la brisa,
sollozando hacia el sur, te llamaba: Georgina?
Una onda, quizás, del aire que llevaba
el perfume inefable de mis vagas nostalgias
¿pasó junto a tu oído? ¿Tú supiste de mí
los sueños de la estancia, los besos del jardín?

¡Cómo se rompe lo mejor de nuestra vida!
Vivimos… ¿Para qué? ¡Para mirar los días
de fúnebre color, sin cielo en los remansos…
para tener la frente caída entre las manos,
para llorar, para anhelar lo que está lejos,
para no pasar nunca el umbral del ensueño,
ah, Georgina, Georgina! ¡Para que tú te mueras
una tarde, una noche… y sin que yo lo sepa!
El cónsul del Perú me lo dice: “Georgina Hübner [ha muerto”…

Has muerto. Estás, sin alma, en Lima,
abriendo rosas blancas debajo de la tierra…
Y si en ninguna parte nuestros brazos se encuentran,
¿qué niño idiota, hijo del odio y del dolor,
hizo el mundo, jugando con pompas de jabón?

2011-07-28T09:48:00.029+02:00

La película empieza...

Sigamos a la cámara que avanza por los pasillos del hotel, mostrando los detalles de la decoración (alfombras, arabescos estucos, estatuas, etc.) y escuchemos esas voces insistentes que se mezclan. La letanía solícita de Giorgio Albertazzi (« Siempre paredes, siempre corredores, siempre puertas, y del otro lado todavía más paredes. Antes de llegar hasta usted, antes de reunirme con usted, usted no sabe lo que ha sido necesario atravesar. Y ahora usted está donde yo la he conducido, y todavía se esconde. Pero está ahí, en ese jardín, al alcance de mi mano, al alcance de mi voz, al alcance de la mirada, al alcance de mi mano... ») que choca contra la súplica cansada y repetida de Delphine Seyrig : « Déjeme, se lo ruego. »

(Extrait dans LibreSavoir)

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Primero fue la sorpresa. En la oscuridad de la sala empezaron a oírse cuchicheos que iban subiendo de tono. Enseguida llegó el enfado. Sonaron pitos. El acomodador, blandiendo su linterna, subía y bajaba por el inclinado pasillo intentando localizar a los alborotadores. Pero llegó el momento en que tuvo que renunciar, porque prácticamente la sala entera era un clamor. Además, ya debía de estar acostumbrado: era el cuarto día de proyección en aquel cine de pueblo, pueblo grande, importante, sí, sí, pero pueblo. Pueblo de los 60. En España. Entonces. Cuarto día de rechazo a todo lo que no fuera cine de alpargata. El hombre tenía callo. Recuerdo que la gente se levantaba de sus asientos, ruidosamente, violentamente, y salía dando voces del cine, reclamando la devolución de su entrada. Nosotros aguantamos hasta el final. Queríamos saber cómo terminaba aquella cosa. Pero tampoco esto lo tuvimos claro. Después de tanto blanco y negro, de tanta sombra aún en lo claro, de tanta voz en off , de tantos corredores, arañas deslumbrantes, tapices y alfombras fastuosas, estatuas de interior, jardines inacabables, estatuas de exterior, vimos a X (Albertazzi) y A (Seyrig) alejarse -cada uno arropado en su propia lejanía- por el inmenso, metafórico, onírico parque, desnudo parque, a la francesa (« … La línea recta, que marcaban espacios rígidos, superficies sin misterio. A primera vista parecía imposible perderse. A primera vista. A lo largo de la avenidas rectilíneas, entre las estatuas de gestos petrificados y las losas de granito donde usted estaba, ahora, ya, perdiéndose para siempre en la noche tranquila, sola conmigo ») y no supimos si ella se largaba de verdad con aquel plasta que había estado tratando de convencerla, a lo largo de 91 minutos, de que se conocían del año anterior y que el año anterior habían sido amantes y se habían comprometido a encontrarse de nuevo, aquí, en Marienbad, para no volver a separse nunca más, o todo se resolvía en un sueño, de él, o de ella, incluso tal vez de M (Pitoëff) y, quién sabe si de alguna de aquellas figuras que habían deambulado ausentes por corredores, salas, jardines... Incluso podía ser un sueño de las estatuas interiores y exteriores. Incluso podíamos ser nosotros los que soñábamos.

Pasaron algunos años. Un día, por pura casualidad, descubrí que en el 'Petit Casino' de Donosti, en una de las minúsculas salas de arte y ensayo, volvían a pasar L'Année Dernière... Entré. Nunca había estado sola en un cine y nunca me lo agradeceré bastante porque, gracias a este impulso hacia la soledad, miré y vi como debía hacerlo. Debía. Sí. Por lo visto, la película me había dejado un rastro poderoso a pesar de la confusión, y la tortura, la tortura de esperar un desenlace imposible, de aquella tarde en un amotinado cine de Rentería. Los rastros poderosos tienen la fastidiosa costumbre de enquistarse en el subconsciente, esa especie de fondo de armario mental, y tarde o temprano salen a la superficie. Reclamando atención. Imparables. Por eso entré sola en un cine, por primera y hasta el momento única vez en mi vida. Miré y ví. Primero, desde afuera. Porque es pictórica. Absolutamente plástica. Estática. Después, desde adentro. Porque es un sueño. Un ensueño. Algo que transcurre dentro de la mente, o de la memoria ficticia. ¿Hay una historia? Quizás. Pero es lo de menos. X (l'Inconnu) vuelve al balneario de Marienbad en busca de A (la femme mariée), quien, el año anterior le pidió ese tiempo de espera antes de abandonar a M (le mari). Ella está allí, con M, pero no recuerda en absoluto a X. En torno a este amago de argumento, que no lo es de ninguna manera, la fantasmagoría se adueña de todo. Y empieza el trasvase de los sentidos de los protagonistas a los sentidos de los espectadores. Un desafío a Heráclito: "...en el reino del sueño cada uno se inscribe en el ámbito de su propia singularidad". Pues no. No aquí. Ellos hablan en una gran sala, gélida y solitaria, intercambian imágenes con nosotros (-¿Y si nos fuéramos a una playa? Una playa grande, desierta, en la que nos calentaríamos al sol... -¡Con el tiempo que hace en esta estación! ¡Pasaríamos el día encerrados, esperando que cesara la lluvia!) , y su entorno desaparecerá inmediatamente reemplazado por la playa que imaginanamos o el saloncito (-Entonces encenderíamos fuego en la gran chimenea...etc.), con olor a leña ardiendo en la chimenea, que nos acogerá cuando la lluvia venga a sorprendernos sobre la arena.

Todavía hoy me dura el hechizo de aquella tarde del 'Petit Casino'. Juro que volvería a repetirla sólo por colgarme del brazo de X y errar juntos por el fastuoso palacio/hotel (« Siempre paredes, siempre corredores, siempre puertas, y del otro lado todavía más paredes..."), mientras se desgrana su voz en mis oídos, buscándola a ella, ambos, él y yo, buscándola entre mármoles, estucos, ramajes, estatuas (son de piedra y de carne), espejos, salas repletas de gente como pintada, salas desiertas, buscándola a ella, buscándola a ella... Mientras el órgano, segunda piel de la voz en off, no deja de sonar.

Así comienza una novela delirante y divertidísima:

2011-07-24T08:36:00.002+02:00

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....Mi nombre es Martín Romaña y ésta es la historia de mi crisis positiva. Y la historia también de mi cuaderno azul. Y la historia además de cómo un día necesité de un cuaderno rojo para continuar la historia del cuaderno azul. Todo, en un sillón Voltaire.
....En efecto, el día 7 de junio de 1978, entré en crisis, como suele decirse por ahí, aunque positiva, en mi caso, pues logré por fin salir de la melancolía blue blue blue, como solía llamarla Octavia, que fue primero Octavia de Cádiz, a secas, porque durante largo tiempo la conocía solo en estado o calidad de aparición, sí, lo cual me impedía, como es lógico, bañarla en ternura con miles de apodos que prácticamente no vendrán al caso en el cuaderno azul, pero que en cambio justificarán plenamente la adquisición del cuaderno rojo. Plenamente, Octavia.
....Cabe advertir, también, que el parecido con la realidad de la que han sido tomados los hechos no será a menudo una simple coincidencia, y que lo que intento es llevar a cabo, con modestia aparte, mucha ilusión y justicia distributiva, un esforzado ejercicio de interpretación, entendimiento y cariño multidireccional, del tipo a ver qué ha pasado aquí.
....En realidad, de quien hablaré mucho, a pesar de que las apariciones milagrosas de Octavia de Cádiz pueden por momentos inquietar (a mí, desde luego, me inquietaron muchísimo), es de Inés, que fue primero todo lo contrario de Inés a secas, porque nada ni nadie en el mundo me impedía bañarla en ternura con miles de apodos, aunque durante largo tiempo viví con ella en estado o calidad de inminente desaparición, sí. Por lo demás, altero, cambio, mantengo, los nombres de los personajes. Y también los suprimo del todo. Creo que me entiendo, pero puedo agregar que hay un afán inicial de aternerse a las leyes que convienen a la ficción, y pido confianza.

Éste es el sospechoso inculpado en Noruega

2011-07-23T14:05:00.004+02:00

Sur la base des perquisitions et des recherches effectuées notamment sur ses activités sur internet, les enquêteurs le présentent comme un "fondamentaliste chrétien". Les éléments postés par le suspect sur Internet laissent penser qu'"il a certains traits politiques penchant vers la droite et antimusulmans mais il est trop tôt pour dire si cela a été un motif pour son geste", selon le commissaire de police Sveinung Sponheim.

Le Monde.fr

Europe

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Esta tarde a las 7, en la Herriko Enparantza

2011-07-21T13:54:00.005+02:00

...aparentemente, tampoco estaré.

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